Branco,
não nos sabemos.
Limitamo-nos espaço
a ser –
- e morremos.
Branco, imaginasse a tua cruz:
uma campa, um sino,
a casa
- aquela casa –
Tudo o mais ainda somos
e não passamos
- somos –
e não morremos.
Ah luz, ah imenso branco,
esta tela, esta angústia,
este ser
- é branco?
A cor não existe.
Somos o que inventamos.
Passamos.
Mas o nada insiste.
Lúcio Cardoso
in Poemas Inéditos
(Minas Gerais- 1913-1968)
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