(Paint by Marina Pietro)
Um anjo desceu à terra,
abscesso de dores renhidas,
pálido anjo poluto
em lusco-fusco nutrido,
cometa de um céu ausente,
carente feito a loucura fria.
(Se eu voasse nestas asas
pleno não sei de que plenitudes
e em algum presépio aterrissasse
talvez uma fenda se abrisse
para um Deus infante buscado.)
Baixou à terra um anjo sujo,
sintético da agonia,
anjo não denominado
desfeito em penas,
em fiapos de graça esgarçado.
Porém, a terra azulou,
casebres iluminaram,
a mãe colocou lenha no fogo,
o pai trouxe a carne mais tenra
e o cheiro de carne e vinho
tornou a noite especial.
Crianças, anjos mais definidos,
espiaram ainda em frestas
para reluzentes mimos de natal.
E o pacto de corações ilhados
firmou-se então em alívios.
Anjo roto,
neurótico,
anjos todas as dores,
porém ainda anjo.
Gabriel arcanjo reempossado,
ainda infinitamente alegria,
belo anjo revisitado.
(Fernando Campanella, natal de 1986)
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