HORA MEMÓRIA

Há rostos que nunca se irão.

Outros jamais veremos

mas aí estão,

sempre.

Nunca conheceremos todos

os convivas.

Nem os mais próximos.

Sequer o irmão.

A memória retém os

que devem ficar.

Mesmo os que, fugazes,

teimam em partir.

Lembrar é fingir.

Antonio Fernando de Franceschi

— Tarde Revelada

FUGA

Desfez-se da inquietação,

abandonou a luta

e caminhou vagarosamente

para a aceitação...

A realidade do dia-a-dia

sempre foi para ele

desespero e agonia.

Cansado, deitou-se na relva,

olhou para o céu, bebeu azul e paz,

aspirou os aromas silvestres

depois fechou os olhos

e deixou a alma sonhar...

A bela alma foi brincar

no recanto mágico de seus desejos,

lá, onde há luz, música e beijos,

onde ninguém tem motivos para chorar...

Adormeceu sorrindo

ouvindo a flauta do vento

no arvoredo que dançava ali, ao lado...

E, sonhando dormindo

o mesmo sonho que sonhara acordado.

Zoraida H. Guimarães

in Na Passarela do Tempo

POLARIDADES

A vida?

Ora a encontro

Ora a perco

Teço e desfio

Amanheço com promessa

Pássaros

Depois anoiteço

Com desconcerto de gritos...

(Fernando Campanella, trecho do primeira poema que escrevi, em 1982.)

A canção do mar

À sombra dos imensos coqueirais,

Ouço as queixas infindas e os tormentos

Do mar que entre gemidos espectrais,

Confessa à solidão seus sofrimentos!

Gosto de ouvir os mares turbulentos,

Que nas suas canções sentimentais,

Tem a monotonia dos lamentos

Que os sinos soltam pelas catedrais. . .

Escuto ao longe entre profundas magoas,

Os soluços monótonos das águas

Que vão aos poucos para o céu crescendo!

Num cenário de dor e convulsão,

Enquanto as ondas preguiçosas vão

Pela areia da praia se estendendo. . .

Jansen Filho

In: Obras Completas

QUALQUER TEMPO

Qualquer tempo é tempo.

A hora mesma da morte

é hora de nascer.

Nenhum tempo é tempo

bastante para a ciência

de ver, rever.

Tempo, contratempo

anulam-se, mas o sonho

resta, de viver.

Carlos Drummond de Andrade,

in 'A Falta que Ama'

Recebido da amiga Amália Catarina.

MADRIGAL

Azul e pontual,

o céu acordou:

cada aurora

em seu horizonte.

Mas a pergunta,

como um gládio

em riste, cravou

seu aço no vazio

— e lá, imóvel, ficou

esperando a resposta

que não raiou.

Ivan Junqueira — Os Mortos

“in” Poesia Reunida

Recebido do amigo e escritor Delores Pires.

Ser Mãe

Ser mãe é desdobrar fibra por fibra

o coração! Ser mãe é ter no alheio

lábio que suga, o pedestal do seio,

onde a vida, onde o amor, cantando, vibra.

Ser mãe é ser um anjo que se libra

sobre um berço dormindo! É ser anseio,

é ser temeridade, é ser receio,

é ser força que os males equilibra!

Todo o bem que a mãe goza é bem do filho,

espelho em que se mira afortunada,

Luz que lhe põe nos olhos novo brilho!

Ser mãe é andar chorando num sorriso!

Ser mãe é ter um mundo e não ter nada!

Ser mãe é padecer num paraíso!

Coelho Neto

Berceuse

A chuva embala as árvores insones

Com baladas e lendas outonais...

Carícia d'água, cândida e piedosa,

Nos braços nus dos troncos espetrais.

Mantilha em que se abrigam tristes frondes,

Saudosas dos diademas estivais.

A chuva dependura pelos ramos

Braceletes de lúcidos cristais

O vento embala as árvores silentes

Com baladas e lendas outonais.

Helena Kolody

INVASÃO DA ALEGRIA

Ah! Que alegria de furtar manhãs! –

Um “venha “ de um tapa azul no sangue!

Tê-la a ensinar ao sol da nossa boca

Uma lição de madrigais meninos!

Brincar o cheiro da manhã molhada

Enxugando-a de amor! Depois gostá-la

Com um circo de prazer de ter achado

Dentro da música o assobio perdido.

Ter a manhã como uma caixa e abri-la

Para afofar seu dispersivo corpo

Até reaver os dedos sujos de asas!

Sorver manhãs com licor de almas dentro,

Num orgasmo castíssimo, surpreso

Que a dor insista em praticar a noite...

Homero Frei

In “Sonetos Brancos” (1998)

POEMAS DO VENTO

Gastar-se no tempo
diluir-se no vento
evolar-se no sonho
deixando
- haverá quem o colha? -
um resíduo...

Memória.

Levarei por onde ande
uma inquietação mais nada
impulso vital que extingo
dentro de um pouco de lama.

Tal que o vento que baila
fazendo seu corpo efêmero
com a poeira das estradas...


Menotti Del Picchia