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CADÊNCIA

Se venta, noto que falta
O pássaro autor do vento,
Como se pautas cantassem
Sem notas nem movimento.

Se passam pássaros penso
Onde é que o vento ficou?
Como se a vida só fosse
A morte que se atrasou.

Mas quando o vento retorna
Durante um pássaro, eu sei
Que de nós três só eu mesmo
Não vou, não fico e voltei!


Homero Frei
in Lado Alado

'CAIXA DOIS'

(Miguel Barceló)

Se saudade é sentimento,
Muito mais é associação
Entre as sobras do talento
E a escassa recordação.

Rego com o próximo agora
A flor que quero lembrar.
E o bem que doía outrora
Começa a me perfumar.

O lucro é o poema. E o divido
Comigo mesmo; afinal,
Dos que já devo ter sido,
Metade é meu capital.

Homero Frei
in Lado Alado

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III (Março)

Março abre os cômodos da casa.
Chegam formigas, pulgões, macacos
E nas embaúbas se instalam.

Preguiças úmidas prateadas
também em mim
se hospedam
em simbioses mais raras.

(F. Campanella)
Poema da série 'Efemérides

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Um pouco da bela poesia de Bernardina Vilar,
poeta cearense nascida em Crato 22-05-1928,
falecida em 21-12-1997.

E-book criado por Regina Helena, sobrinha da poeta e minha querida amiga.

IV

Não é do sono que nasce
nem de obscuras palavras
mas da luz que me ilumina
os braços, olhos e face.

Nasce de estranhos presságios
submersos nos meus sentidos
esta encantação de pássaros
que voam da minha fala.

Nasce talvez dos meus gestos
de recônditos segredos
e são as minhas secretas
alegrias e meus medos.

São meus transes, meus instantes
que me possuem com a beleza
de extrair corpos e plumas
das tábuas da minha mesa.

São minhas múltiplas horas
de alucinados prazeres
em que me assistem transidos
o anoitecer e as auroras.

Ah dom de inventar-me alado
e voar com os meus vocábulos
sem espaços que limitem
meus pés no chão repousados.


Foed Castro Chamma
De Narceja - antologia de poesia. São Paulo, 1959
(Paraná- 1927- Rio de Janeiro 2010)

A solidão e sua porta

(dedicada a Francisco Brennand)

Quando mais nada existir que valha
a pena de viver e a dor de amar
e quando nada mais interessar
(nem o torpor do sono que se espalha).

Quando pelo desuso da navalha
a barba livremente caminhar
e até Deus em silêncio se afastar
deixando-te sozinho na batalha

a arquitetar na sombra a despedida
do mundo que te foi contraditório,
lembra-te que afinal te resta a vida

com tudo que é insolvente e provisório
e de que ainda tens uma saída:
entrar no acaso e amar o transitório.

Carlos Pena Filho
(Pernambuco 1929- Recife 1960)

As vezes

As vezes só olho
telhados cinzentos,
janelas fechadas
casas descoloridas
pelo tempo.
Me perco então
na solidão
dos meus pensamentos,
em um triste silêncio.


Em Outras, invento
mil cores,
a procura das aves,
a beira da praia,
vejo a espuma do mar
tão alva,tão limpa.
Vejo nas tardes
o céu tomado pelo sol,
que foge a se esonder
lentamente.
Me pego criança,
feliz a brincar
com minhas lembranças,
parece que
está tudo em paz.

Monjeló

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Livro com textos do escritor colombiano Gabriel García Márques, formatado e presenteado pela amiga Regina Helena.

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'O OUTRO CARNAVAL'

Fantasia,
que é fantasia, por favor?
Roupa-estardalhaço, maquilagem-loucura?
Ou antes, e principalmente,
brinquedo sigiloso, tão íntimo,
tão do meu sangue e nervos e eu oculto em mim,
que ninguém percebe, e todos os dias
exibo na passarela sem espectadores?

(Carlos Drummond de Andrade)

Palavras

Aluviões de palavras
corroem as cordilheiras.
Densas nuvens de palavras
limitam os horizontes.
Os batalhões de palavras
concentram as agressões.
Há loucura de palavras
a brotar por entre as pedras
de inumeráveis caminhos.


Ao passarem as palavras,
brilhará, límpido e eterno,
o Verbo esquecido.

1970

Helena Kolody
In: Sinfonia da vida

PASSO A PASSO

Os passos são andaimes interiores
Com que construo a habitação da espera.
Chovem horas em volta até que um dia
Alguém descobre infiltrações no tempo.

Tudo está só. Tudo são passos sós;
Eles que vivem soterrando as asas.
Por isso os dias doem por entre as rosas
Que afasto em busca de uma dor sem flores.

Depois (pobre depois – nome de um nome;
Coisa que é coisa porque as coisas partem
Envelhecendo a infância do futuro)...

Os passos são fraturas no meu voo;
Oprimidos retalhos do infinito;
Portos viajando no porão de um barco.

Homero Frei
In “Sonetos Brancos” (1998)

A primavera

A vida se alastra das flores da relva,
cordeiro resistiu-se só da ramagem,
das flores florente da aragem da selva,
do aroma da jovem história da aragem.

Ausente do sépia da serra do fardo
da nuvem amarga do escuro sonurno,
dos dengos do morno dilúvio do prado,
do azul se perfez do bramido soturno.

O prado arrefece-se silvo da relva,
do hino do grilo, passar nesta tarde,
pastando dos alvos cordeiros da malva.

A vida lastreia neste prado da relva,
cordeiro pascido tão só sem alarde,
do sol que precata do douro da salva.


Eric Ponty
de ' 50 POEMAS ecolhidos pelo autor'
Quatro Estações - A Primavera
- A Primavera regressa - no livro

Visite o blog do autor:
http://ericponty.blogspot.com/
Antologia poética on line.