MAIS TARDE, AINDA É MADRUGADA

os pássaros mais espertos

voltaram aos ninhos

quando viram a geada

(Fernando Campanella)

Manhã de Inverno

Coroada de névoas, surge a aurora

Por detrás das montanhas do oriente;

Vê-se um resto de sono e de preguiça,

Nos olhos da fantástica indolente.

Névoas enchem de um lado e de outro os morros

Tristes como sinceras sepulturas,

Essas que têm por simples ornamento

Puras capelas, lágrimas mais puras.

A custo rompe o sol; a custo invade

O espaço todo branco; e a luz brilhante

Fulge através do espesso nevoeiro,

Como através de um véu fulge o diamante.

Vento frio, mas brando, agita as folhas

Das laranjeiras úmidas da chuva;

Erma de flores, curva a planta o colo,

E o chão recebe o pranto da viúva.

Gelo não cobre o dorso das montanhas,

Nem enche as folhas trêmulas a neve;

Galhardo moço, o inverno deste clima

Na verde palma a sua história escreve.

Pouco a pouco, dissipam-se no espaço

As névoas da manhã; já pelos montes

Vão subindo as que encheram todo o vale;

Já se vão descobrindo os horizontes.

Sobe de todo o pano; eis aparece

Da natureza o esplêndido cenário;

Tudo ali preparou co’os sábios olhos

A suprema ciência do empresário.

Canta a orquestra dos pássaros no mato

A sinfonia alpestre, — a voz serena

Acordo os ecos tímidos do vale;

E a divina comédia invade a cena.

Machado de Assis,

in 'Falenas'

SOLITUDE

Silente, à tardinha,

desliza ao sabor da brisa

gaivota sozinha.

Delores Pires

"O Livro dos Haicais"

História Leal dos meus amores

(Felipe Daudt de Oliveira)

Eu tive a iniciação para a alegria

num tempo primitivo de paisagem,

em que, num fundo aberto de baía,

da argila das montanhas, emergia

a forma azul de um ídolo selvagem.

Entrei na imensidade dessas águas,

de alma feliz, cantando em tons de trova...

E ao batismo de um sol chispando fráguas

eu jurei esquecer antigas mágoas

numa esperança ideal de vida nova...

Felipe de Oliveira

in Vida Extinta (1911) (Duas primeiras estrofes)

Do Blog da sobrinha do autor.

Elegia de Maio

Longo, lento, infindável o crepúsculo.

Na larga enseada uma tinta imprecisa

antes do lusco-fusco

insinua-se em tudo, esmaiada.

Corre um brusco arrepio de brisa,

encrespa-se de leve a água vidrada.

Difuso em tudo, o ouro da luz de outono

resiste, como a clara

recordação de um longo dia para

e ainda hesita, antes da noite e o sono.

Escurecer que é quase amanhecer...

Um não sei que de claridade escura

diluído em tudo, em tudo arde e perdura:

já é quase noite o longo dia

a noite espera e sonha: ainda é dia.

Lá no alto, o adeus da tarde que ficou...

É dia ainda, o sol acorda agora

no largo oceano o sono de outra aurora,

mas derrama no seio do meu rio

todo o ouro do dia que passou.

Serena esta luz de ouro em meu outono:

recordação, antes do grande sono...

Augusto Meyer

Poesias, 1957

Augusto Meyer (Porto Alegre, 24 de janeiro de 1902 — Rio de Janeiro, 10 de julho de 1970) foi um jornalista, ensaísta, poeta, memorialista e folclorista brasileiro. Foi membro da Academia Brasileira de Letras e da Academia Brasileira de Filologia.

Era filho dos imigrantes alemães Augusto Ricardo Meyer e Rosa Meyer.

Colaborou em diversos jornais do Rio Grande do Sul, especialmente no Diário de Notícias e Correio do Povo, escrevendo poemas e ensaios críticos. Estreou na literatura em 1920, com o livro de poesias A ilusão querida, mas foi com os livros Coração verde, Giraluz e Poemas de Bilu que conquistou renome nacional. Foi diretor da Biblioteca Pública do Estado, em Porto Alegre.

Convidado por Getúlio Vargas para organizar o Instituto Nacional do Livro, transferiu-se para o Rio de Janeiro em 1937, junto a um grupo de intelectuais gaúchos. Foi diretor do INL durante cerca de trinta anos. Em 1947 recebeu o Prêmio Filipe de Oliveira na categoria Memórias e, em 1950, o Prêmio Machado de Assis da Academia Brasileira de Letras pelo conjunto da obra literária.

NESTA SELVA

Nesta selva selvagem,

o homem persegue nuvens que o perseguem.

Neste reino

de insânia, o homem soluça.

O homem soluça: “Deus!” – e o eco tão longe

vai que talvez nem Deus possa escutá-lo.

Alphonsus de Guimaraens Filho

In: Só a noite é que amanhece

A MEDIDA DO AZUL

A medida do azul é o estender-se

do olhar por sobre os seres. Esse arguto

perceber que se tem de não mover-se

o objeto - já por ser absoluto.

A medida do azul é ver um luto

contido em toda flor e o abster-se,

cada qual de assumir seu tom enxuto

e noutro que o não seu absorver-se.

A medida do azul, pelo contrário,

não é ver no horizonte o fim do olhar,

mas o ter desta vida aonde chegar,

pois ali tem o mundo o seu ovário:

e o retorno acontece, sempre estável,

eis que o azul é o início do infindável

Ernesto Penafort

Ernesto Penafort nasceu em Manaus, Amazonas, em 27 de
março de 1936 e faleceu na mesma cidade em 3 de junho de
1992. Na década de 60,estudou Ciências Sociais na
Universidade do Brasil, abandonando o curso devido ao
clima político vivido pelo País.

Formou-se em Direito pela Universidade Federal do
Amazonas. Era jornalista, poeta, contista. Morou 11 anos
no Rio de Janeiro e só não se formou em Ciências Sociais
pela Universidade do Brasil porque se desentendeu com um
professor faltando um ano para concluir o curso. Foi
redator da Rádio Nacional do Rio de Janeiro e da Folha de
São Paulo. Voltando para Manaus, trabalhou na Fundação
Cultural do Amazonas. Foi membro do Clube da Madrugada e
um de seus presidentes.

Um dos poetas mais importantes de sua geração. Sua
poesia se situa no contexto dos anos 70 do século passado,
época de opressão e cerceamento das liberdades.
Os textos de Penafort refletem inconformismo diante da
realidade, preocupação humana e anseio de liberdade. O
azul é metáfora de seu fazer poético.

Horas do meu tempo

Eternizei o vento com palavras

abrindo janelas da alma

à procura de um sinal.

Atravessei desertos do mundo

descrevendo as horas dos meus dias

tentando encontrar teu sorriso

Na música que me acompanhou

talvez amanhã te encontre

com jeito provocador

desafiando caminhos

Quando já não eras esperado

ao saber totalmente de mim

poderás partir

pois já levas contigo

a eternidade do amor.

Conceição Bentes

Publicado no Recanto das Letras em 03/04/11

Código do Texto: T2886664