História Leal dos meus amores

(Felipe Daudt de Oliveira)

Eu tive a iniciação para a alegria

num tempo primitivo de paisagem,

em que, num fundo aberto de baía,

da argila das montanhas, emergia

a forma azul de um ídolo selvagem.

Entrei na imensidade dessas águas,

de alma feliz, cantando em tons de trova...

E ao batismo de um sol chispando fráguas

eu jurei esquecer antigas mágoas

numa esperança ideal de vida nova...

Felipe de Oliveira

in Vida Extinta (1911) (Duas primeiras estrofes)

Do Blog da sobrinha do autor.

Elegia de Maio

Longo, lento, infindável o crepúsculo.

Na larga enseada uma tinta imprecisa

antes do lusco-fusco

insinua-se em tudo, esmaiada.

Corre um brusco arrepio de brisa,

encrespa-se de leve a água vidrada.

Difuso em tudo, o ouro da luz de outono

resiste, como a clara

recordação de um longo dia para

e ainda hesita, antes da noite e o sono.

Escurecer que é quase amanhecer...

Um não sei que de claridade escura

diluído em tudo, em tudo arde e perdura:

já é quase noite o longo dia

a noite espera e sonha: ainda é dia.

Lá no alto, o adeus da tarde que ficou...

É dia ainda, o sol acorda agora

no largo oceano o sono de outra aurora,

mas derrama no seio do meu rio

todo o ouro do dia que passou.

Serena esta luz de ouro em meu outono:

recordação, antes do grande sono...

Augusto Meyer

Poesias, 1957

Augusto Meyer (Porto Alegre, 24 de janeiro de 1902 — Rio de Janeiro, 10 de julho de 1970) foi um jornalista, ensaísta, poeta, memorialista e folclorista brasileiro. Foi membro da Academia Brasileira de Letras e da Academia Brasileira de Filologia.

Era filho dos imigrantes alemães Augusto Ricardo Meyer e Rosa Meyer.

Colaborou em diversos jornais do Rio Grande do Sul, especialmente no Diário de Notícias e Correio do Povo, escrevendo poemas e ensaios críticos. Estreou na literatura em 1920, com o livro de poesias A ilusão querida, mas foi com os livros Coração verde, Giraluz e Poemas de Bilu que conquistou renome nacional. Foi diretor da Biblioteca Pública do Estado, em Porto Alegre.

Convidado por Getúlio Vargas para organizar o Instituto Nacional do Livro, transferiu-se para o Rio de Janeiro em 1937, junto a um grupo de intelectuais gaúchos. Foi diretor do INL durante cerca de trinta anos. Em 1947 recebeu o Prêmio Filipe de Oliveira na categoria Memórias e, em 1950, o Prêmio Machado de Assis da Academia Brasileira de Letras pelo conjunto da obra literária.

NESTA SELVA

Nesta selva selvagem,

o homem persegue nuvens que o perseguem.

Neste reino

de insânia, o homem soluça.

O homem soluça: “Deus!” – e o eco tão longe

vai que talvez nem Deus possa escutá-lo.

Alphonsus de Guimaraens Filho

In: Só a noite é que amanhece

A MEDIDA DO AZUL

A medida do azul é o estender-se

do olhar por sobre os seres. Esse arguto

perceber que se tem de não mover-se

o objeto - já por ser absoluto.

A medida do azul é ver um luto

contido em toda flor e o abster-se,

cada qual de assumir seu tom enxuto

e noutro que o não seu absorver-se.

A medida do azul, pelo contrário,

não é ver no horizonte o fim do olhar,

mas o ter desta vida aonde chegar,

pois ali tem o mundo o seu ovário:

e o retorno acontece, sempre estável,

eis que o azul é o início do infindável

Ernesto Penafort

Ernesto Penafort nasceu em Manaus, Amazonas, em 27 de
março de 1936 e faleceu na mesma cidade em 3 de junho de
1992. Na década de 60,estudou Ciências Sociais na
Universidade do Brasil, abandonando o curso devido ao
clima político vivido pelo País.

Formou-se em Direito pela Universidade Federal do
Amazonas. Era jornalista, poeta, contista. Morou 11 anos
no Rio de Janeiro e só não se formou em Ciências Sociais
pela Universidade do Brasil porque se desentendeu com um
professor faltando um ano para concluir o curso. Foi
redator da Rádio Nacional do Rio de Janeiro e da Folha de
São Paulo. Voltando para Manaus, trabalhou na Fundação
Cultural do Amazonas. Foi membro do Clube da Madrugada e
um de seus presidentes.

Um dos poetas mais importantes de sua geração. Sua
poesia se situa no contexto dos anos 70 do século passado,
época de opressão e cerceamento das liberdades.
Os textos de Penafort refletem inconformismo diante da
realidade, preocupação humana e anseio de liberdade. O
azul é metáfora de seu fazer poético.

Horas do meu tempo

Eternizei o vento com palavras

abrindo janelas da alma

à procura de um sinal.

Atravessei desertos do mundo

descrevendo as horas dos meus dias

tentando encontrar teu sorriso

Na música que me acompanhou

talvez amanhã te encontre

com jeito provocador

desafiando caminhos

Quando já não eras esperado

ao saber totalmente de mim

poderás partir

pois já levas contigo

a eternidade do amor.

Conceição Bentes

Publicado no Recanto das Letras em 03/04/11

Código do Texto: T2886664

HORA MEMÓRIA

Há rostos que nunca se irão.

Outros jamais veremos

mas aí estão,

sempre.

Nunca conheceremos todos

os convivas.

Nem os mais próximos.

Sequer o irmão.

A memória retém os

que devem ficar.

Mesmo os que, fugazes,

teimam em partir.

Lembrar é fingir.

Antonio Fernando de Franceschi

— Tarde Revelada

FUGA

Desfez-se da inquietação,

abandonou a luta

e caminhou vagarosamente

para a aceitação...

A realidade do dia-a-dia

sempre foi para ele

desespero e agonia.

Cansado, deitou-se na relva,

olhou para o céu, bebeu azul e paz,

aspirou os aromas silvestres

depois fechou os olhos

e deixou a alma sonhar...

A bela alma foi brincar

no recanto mágico de seus desejos,

lá, onde há luz, música e beijos,

onde ninguém tem motivos para chorar...

Adormeceu sorrindo

ouvindo a flauta do vento

no arvoredo que dançava ali, ao lado...

E, sonhando dormindo

o mesmo sonho que sonhara acordado.

Zoraida H. Guimarães

in Na Passarela do Tempo

POLARIDADES

A vida?

Ora a encontro

Ora a perco

Teço e desfio

Amanheço com promessa

Pássaros

Depois anoiteço

Com desconcerto de gritos...

(Fernando Campanella, trecho do primeira poema que escrevi, em 1982.)

A canção do mar

À sombra dos imensos coqueirais,

Ouço as queixas infindas e os tormentos

Do mar que entre gemidos espectrais,

Confessa à solidão seus sofrimentos!

Gosto de ouvir os mares turbulentos,

Que nas suas canções sentimentais,

Tem a monotonia dos lamentos

Que os sinos soltam pelas catedrais. . .

Escuto ao longe entre profundas magoas,

Os soluços monótonos das águas

Que vão aos poucos para o céu crescendo!

Num cenário de dor e convulsão,

Enquanto as ondas preguiçosas vão

Pela areia da praia se estendendo. . .

Jansen Filho

In: Obras Completas

QUALQUER TEMPO

Qualquer tempo é tempo.

A hora mesma da morte

é hora de nascer.

Nenhum tempo é tempo

bastante para a ciência

de ver, rever.

Tempo, contratempo

anulam-se, mas o sonho

resta, de viver.

Carlos Drummond de Andrade,

in 'A Falta que Ama'

Recebido da amiga Amália Catarina.

MADRIGAL

Azul e pontual,

o céu acordou:

cada aurora

em seu horizonte.

Mas a pergunta,

como um gládio

em riste, cravou

seu aço no vazio

— e lá, imóvel, ficou

esperando a resposta

que não raiou.

Ivan Junqueira — Os Mortos

“in” Poesia Reunida

Recebido do amigo e escritor Delores Pires.

Ser Mãe

Ser mãe é desdobrar fibra por fibra

o coração! Ser mãe é ter no alheio

lábio que suga, o pedestal do seio,

onde a vida, onde o amor, cantando, vibra.

Ser mãe é ser um anjo que se libra

sobre um berço dormindo! É ser anseio,

é ser temeridade, é ser receio,

é ser força que os males equilibra!

Todo o bem que a mãe goza é bem do filho,

espelho em que se mira afortunada,

Luz que lhe põe nos olhos novo brilho!

Ser mãe é andar chorando num sorriso!

Ser mãe é ter um mundo e não ter nada!

Ser mãe é padecer num paraíso!

Coelho Neto

Berceuse

A chuva embala as árvores insones

Com baladas e lendas outonais...

Carícia d'água, cândida e piedosa,

Nos braços nus dos troncos espetrais.

Mantilha em que se abrigam tristes frondes,

Saudosas dos diademas estivais.

A chuva dependura pelos ramos

Braceletes de lúcidos cristais

O vento embala as árvores silentes

Com baladas e lendas outonais.

Helena Kolody

INVASÃO DA ALEGRIA

Ah! Que alegria de furtar manhãs! –

Um “venha “ de um tapa azul no sangue!

Tê-la a ensinar ao sol da nossa boca

Uma lição de madrigais meninos!

Brincar o cheiro da manhã molhada

Enxugando-a de amor! Depois gostá-la

Com um circo de prazer de ter achado

Dentro da música o assobio perdido.

Ter a manhã como uma caixa e abri-la

Para afofar seu dispersivo corpo

Até reaver os dedos sujos de asas!

Sorver manhãs com licor de almas dentro,

Num orgasmo castíssimo, surpreso

Que a dor insista em praticar a noite...

Homero Frei

In “Sonetos Brancos” (1998)

POEMAS DO VENTO

Gastar-se no tempo
diluir-se no vento
evolar-se no sonho
deixando
- haverá quem o colha? -
um resíduo...

Memória.

Levarei por onde ande
uma inquietação mais nada
impulso vital que extingo
dentro de um pouco de lama.

Tal que o vento que baila
fazendo seu corpo efêmero
com a poeira das estradas...


Menotti Del Picchia