Poesia Brasileira

TODO DIA É MENOS UM DIA

2012-01-16T17:35:00.000-02:00

Todo dia é menos um dia;
menos um dia para ser feliz;
é menos um dia para dar e receber;
é menos um dia para amar e ser amado;
é menos um dia para ouvir e, principalmente, calar !

Sim, porque calando nem sempre quer dizer
que concordamos com o que ouvimos ou lemos,
mas estamos dando a outrem a chance de pensar,
refletir, saber o que falou ou escreveu.

Saber ouvir é um raro dom, reconheçamos.
Mas saber calar, mais raro ainda.
E como humanos estamos sujeitos a errar.
E nosso erro mais primário, é não saber:
Ouvir e calar !

Todo dia é menos um dia para dar um sorriso.
Muitas vezes alguém precisa, apenas de um sorriso
para sentir um pouco de felicidade !

Todo dia é menos um dia para dizer:
- Desculpe, eu errei !
Para dizer:
- Perdoe-me por favor, fui injusto !

Todo dia é menos um dia;
Para voltarmos sobre os nossos passos.
De repente descobrimos que estamos muito longe
E já não há mais como encontrar
onde pisamos quando íamos.
Já não conseguiremos distinguir nossos passos
de tantos outros que vieram depois dos nossos.

E se esse dia chega, por mais que voltemos;
estaremos seguindo um caminho, que jamais
nos trará ao ponto de partida.

Por isso use cada dia com sabedoria.
Ouça e cale se não se sentir bem;
Leia e deixe de lado, outra hora você vai conseguir
interpretar melhor e saber o que quis ser dito.

Carlos Drummond de Andrade

'' Depois de tudo''

2012-01-14T16:04:00.004-02:00

Hoje, também é o aniversário da morte, do poeta brasileiro Cassiano Ricado.

São José dos Campos, em 26 de julho de 1895 e morreu em Rio de Janeiro, 14 de janeiro de 1974

'Depois de tudo'

Mas tudo passou tão depressa
Não consigo dormir agora.
Nunca o silêncio gritou tanto
Nas ruas da minha memória.
Como agarrar líquido o tempo
Que pelos vãos dos dedos flui?
Meu coração é hoje um pássaro
Pousado na árvore que eu fui.

Cassiano Ricardo

************************

Representante do modernismo de tendências nacionalistas, esteve associado aos grupos Verde-Amarelo, Anta e foi o fundador do grupo da Bandeira. Pertenceu às academias paulista e brasileira de letras.

Formou-se em direito no Rio de Janeiro, em 1917. Rumando para São Paulo, trabalhou como jornalista em diversas publicações, e chegou a fundar alguns jornais. Aproximou-se de Menotti Del Picchia e Plínio Salgado, à época da Semana de Arte Moderna de 1922. Em 1924 fundou A Novíssima, revista modernista. Em 1928 publica sua grande obra, Martim Cererê, experiência modernista que se coloca lado a lado com Macunaíma (de Mário de Andrade) e Cobra Norato (de Raul Bopp).

Afastando-se das idéias de Plínio Salgado, que por essa época já começavam a descaracterizar-se com nacionais e pareciam-se mais com imitações imperfeitas de dogmas nazistas, Cassiano Ricardo funda com Menotti del Picchia o grupo da Bandeira, em 1937. Neste ano ainda foi eleito para a cadeira número 31 da Academia Brasileira de Letras, sendo o segundo modernista aceito na instituição (o primeiro havia sido Guilherme de Almeida, que foi encarregado de recebê-lo).

Em 1950 foi eleito presidente do Clube da Poesia de São Paulo, e entre 1953 e 1954 foi chefe do Escritório Comercial do Brasil em Paris, vindo a ocupar outros cargos públicos nos anos seguintes.

Sua obra passa por diversos momentos; inicialmente apresenta-se presa ao Parnasianismo e ao Simbolismo. Com a fase modernista, explora temas nacionalistas e depois restringe-se mais, louvando a epopéia bandeirante. Por fim detém-se em temas mais intimistas, cotidianos.

josué Guimarães

2012-01-13T19:54:00.002-02:00

Lembrança pela passagem do aniversário, do grande escritor gaúcho, Josué Guimarães.

Josué Guimarães (RS, 1921-1986) é considerado um dos grandes escritores brasileiros do século XX, tendo deixado uma obra fundamental como romancista, jornalista e autor de histórias infantis e infanto-juvenis.

Josué Marques Guimarães nasceu em São Jerônimo, no Rio Grande do Sul, em 7 de janeiro de 1921.

No ano seguinte sua família mudou-se para a cidade de Rosário do Sul, na fronteira com o Uruguai, onde seu pai, um pastor da Igreja Episcopal Brasileira, exercia as funções de telegrafista. Após a Revolução de 30 sua família foi para Porto Alegre, onde Josué Guimarães prosseguiu os estudos primários, completando o curso secundário no Ginásio Cru¬zeiro do Sul, mesma escola onde estudou o escritor Erico Verissimo. Ali funda o Grêmio Literário Humberto de Campos, participando ativamente na redação de artigos para o jornal da escola e, igualmente, na produção de textos teatrais que, a cada final de ano, passam a ser encenados na escola. Forma-se em 1938, no curso secundário (hoje ensino médio), prestando em seguida exames para a Faculdade de Medicina. Contudo, após as primeiras aulas de anatomia, sente-se "desestimulado" para dar continuidade àquela vocação. Sempre irrequieto, Josué buscou outros ares.

Em 1939 foi para o Rio de Janeiro onde, no Correio da Manhã, iniciou-se na profissão de jornalista, que exerceria até o final da sua vida. Com a entrada do Brasil na Segunda Guerra, voltou para o Rio Grande, onde concluiu o curso de oficial da reserva, sendo designado para servir como aspirante no 7° R.C.I. em Santana do Livramento. Em 1940, aos dezenove anos de idade, casou-se com Zilda Marques. Desse matrimônio, nasceram quatro filhos: Marília, Elaine, Jaime e Sônia. Por ser casado, foi recusado como voluntário na FEB (Força Expedicionária Brasileira).

Em 1944, de volta à imprensa no Diário de Notícias, seguiu na carreira que o faria passar pelos principais jornais e revistas do país. É nesse jornal que o escritor manteve uma coluna assinada sob o pseudônimo de D. Xicote, a qual tinha por característica principal dar um tratamento irônico aos acontecimentos políticos da época. O próprio Josué se encarregava da elaboração das ilustrações, dos desenhos e das caricaturas da coluna. Mais tarde, a coluna D. Xicote reapareceu no jornal A Hora, de Porto Alegre, explorando modernos recursos gráficos e montagens fotográficas.

Trabalhou em inúmeras funções, de repórter a diretor de jornal, passando por secretário de redação, colunista, comentarista, cronista, edi¬to¬rialista, ilustrador, diagramador e repórter político. Em 1948, deixou o Diário de Notícias para exercer a função de repórter exclusivo e correspondente da revista O Cruzeiro no Paraná, Santa Catarina, Rio Grande do Sul, Uruguai e Argentina. Em 1949, colabora na revista Quixote nº 4, com a crônica "Sangue e Pó de Arroz". Essa publicação de Porto Alegre divulgou, por um longo período, nomes da literatura rio-grandense, renovando o cenário regional. Sempre atento aos fatos políticos, sociais e econômicos, nacionais ou internacionais, Josué criou um jornal, às próprias custas, cujo objetivo, segundo o escritor, não era ser um jornal de humor, mas igualmente não se tratava de um jornal sério, o periódico se chamava D. Xicote.

Atuou como correspondente especial no Extremo Oriente em 1952 (União Soviética e China Continental) e de 1974 a 1976 como correspondente da empresa jornalística Caldas Júnior em Portugal e África. Foi o primeiro jornalista brasileiro a ingressar na China Continental e na URSS como correspondente especial da Última Hora, do Rio de Janeiro, dirigido por Samuel Weiner. Ainda nessa época, Josué Guimarães escreveu o livro de viagem As muralhas de Jericó (L&PM).

No jornal Folha da Tarde, em 1954, o escritor lançou uma coluna que assinava com o pseudônimo D.Camilo. Nesse mesmo ano, passou a exercer as funções de subsecretário do jornal A Hora. Ali revolucionou o jornalismo gaúcho ao lado do então diagramador Xico Stockinger. Em 1956, trabalhou como redator da agência de propaganda MPM. Em meio a essa atividade, continuou, em momentos de recolhimento, com a produção de contos e crônicas. Em 1957, foi chamado por Assis Chateaubriand ao Rio de Janeiro para reestruturar o vespertino carioca Diário da Noite, órgão dos Diários Associados.

Como homem público foi chefe de gabinete de João Goulart na Secretaria de Justiça do Rio Grande, governo Ernesto Dornelles; foi vereador em Porto Alegre pela bancada do PTB, sendo eleito vice-presidente da Câmara. De 1961 até 1964 foi diretor da Agência Nacional, hoje Empresa Brasileira de Notícias, a convite do então presidente João Goulart. A partir de 1964, perseguido pelo regime autoritário, foi obrigado a escrever sob pseudônimo e a dar consultoria para empresas privadas nas áreas comercial e publicitária.

Josué Guimarães lançou-se tardiamente – aos 49 anos – no ofício que o consagraria como um dos maiores escritores do país. Seu primeiro livro foi Os Ladrões, reunindo contos, entre os quais o conto que dá nome ao livro, premiado no então importante Concurso de Contos do Paraná (este concurso promovido pelo Governo do Paraná foi, nas décadas de 60 e 70, o mais importante concurso literário do país, consagrando e lançando autores como Rubem Fonseca, Dalton Trevisan, João Antônio, além de muitos outros).

Em 1969, foi descoberto pelos órgãos de segurança da ditadura militar, respondendo a inquérito em liberdade. Retorna à capital gaúcha. Nesse mesmo período foi premiado no II Concurso de Contos do Estado do Paraná pelo conjunto de três contos "João do Rosário", "Mãos sujas de terra" e "O princípio e o fim", que posteriormente integrariam o livro Os ladrões. A essa época sua mulher e companheira é Nydia Moojem, com quem viveu até sua morte. Com ela teve dois filhos, Rodrigo e Adriana.

Sua obra – escrita em pouco menos de 20 anos – destaca-se como um acervo importante e fundamental. Democrata e humanista ferrenho, Josué Guimarães foi sistematicamente perseguido pela ditadura e os poderosos de plantão, mantendo uma admirável coerência que acabou por alijá-lo do meio cultural oficial. Depois de Erico Verissimo é, sem dúvida, o escritor mais importante da história recente do Rio Grande e um dos mais influentes e importantes do país. A ferro e fogo I (Tempo de Solidão) e A ferro e fogo II (Tempo de Guerra) – deixou o terceiro e último volume (Tempo de Angústia) inconcluso – são romances clássicos da literatura brasileira e sua obra-prima, as únicas obras de ficção realmente importantes que abordam a saga da colonização alemã no Brasil. A tão sonhada trilogia, que Josué não conseguiu concluir, é um romance de enorme dimensão artística, pela construção de seus personagens, emoção da trama e a dureza dos tempos que como poucos ele soube retratar com emocionante realismo. Dentro da vertente do romance histórico, Josué voltaria ao tema em Camilo Mortágua, fazendo um verdadeiro corte na sociedade gaúcha pós-rural, inaugurando uma trilha que mais tarde seria seguida por outros bons autores.

Seu livro Dona Anja foi traduzido para o espanhol e publicado pela Edivisión Editoriales, México, sob o título de Doña Angela.
Jousé Guimarães morreu no dia 23 de março de 1986.

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CONTRAPONTO

2012-01-11T19:16:00.001-02:00

— Qual no espaço exterior, no antro de nossas mentes
há momentos também de sóis deliqüescentes,
de etéreos candelabros num puro azul sem rastros!
— Somos feitos da mesma seiva de luz dos astros.

— Oh, a negra cabeça da noite rola do alto...
Sermos também lastrados de queda e sobressalto...
— O pulso que na esfera mais mínima palpita
é o mesmo que lateja na galáxia infinita.

— Mas eu sinto que o peito uma ânsia azul me invade
de ser somente luz, acima, imensidade!
Sinto que há dentro em mim um eu que me transcende!

Sobe o mar interior, e no abismo que ascende
algo vem se formando como espumas e cânticos!
— Dentro do coração somos todos românticos.

Anderson Braga Horta

O TEMPO

2012-01-11T19:08:00.000-02:00

Espantados olhos
vasculhando a treva.
(A ignorância nossa
do mistério é ceva.)

Num lugar da noite
(ao lado ou cá dentro)
dormem o ontem, o hoje,
o amanhã e o sempre.

Onde a espada que
a armadura rompa,
onde a lança que

desmantele o escudo e
mostre as faces do
tempo simultâneas?

Anderson Braga Horta
In Fragmentos da Paixão (1971)

'Meu rastro'

2012-01-11T19:03:00.002-02:00

Homenagem, ao poeta José Américo de Almeida, que completaria hoje
125 anos.(10 de janeiro)

A areia marcou meus pés
Voltei-me contente e vi.
Mar volúvel, por quem és,
Não subas até aqui.

Peço-te:em tua viagem,
Nesse teu doido vaivém,
Não apagues essa passagem,
Pelo valor que ela tem.

Andar é tudo que faço
Nesta praia, nesta areia,
E depois olhar meu traço.
Até vir a maré cheia.

Já escrevi minha história,
Já fui trunfo, já fui astro
E hoje minha trajectória
É simplesmente esse rastro.

José Américo de Ameida

José Américo de Almeida

(Areia,PB, 10 de janeiro de 1887 — João Pessoa,PB, 10 de março de 1980) foi um escritor (romancista, ensaísta, poeta e cronista), político, advogado, professor universitário, folclorista e sociólogo brasileiro.

Formou-se em direito pela Faculdade de Direito do Recife em 1908, tendo sido promotor público da comarca do Recife, promotor público da comarca de Sousa na Paraíba, procurador geral do estado da Paraíba aos vinte e quatro anos de idade, secretário de governo, deputado federal, interventor, ministro da Viação e Obras Públicas nos dois governos de Getúlio Vargas, senador, ministro do Tribunal de Contas da União, governador da Paraíba, fundador da Universidade Federal da Paraíba e seu primeiro reitor. Américo chegou a ser pré-candidato à Presidência da República, apoiado por Vargas para as eleições de 1938, porém as mesmas não aconteceram, em razão do golpe dado por Getúlio em 1937, que deu início à ditadura do Estado Novo.
Destacou-se no cenário nacional com a publicação de A bagaceira (1928), romance inaugural do chamado Romance de 30.
Foi o quinto ocupante da cadeira 38 da Academia Brasileira de Letras, tendo sido eleito em 27 de outubro de 1966, na sucessão de Maurício Campos de Medeiros, e recebido pelo acadêmico Alceu Amoroso Lima em 28 de junho de 1967.

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""música de manivela""

2012-01-11T18:50:00.004-02:00

Oswald de Andrada

(Nascido em São Paulo, 11 de janeiro de 1890)

Sente-se diante da vitrola
E esqueça das vicissitudes da vida

Na dura labuta de todos os dias
Não deve ninguém que se preze
Descuidar dos prazeres da alma
Discos a todos os preços

Oswald de Andrade

José Oswald de Sousa Andrade Pereira Pinto de Oliveira Siqueira Neto ,
(São Paulo, 11 de janeiro de 1890 — São Paulo, 22 de outubro de 1954)
foi um escritor, ensaísta e dramaturgo brasileiro. Era filho único de Jose Oswald Nogueira de Andrade e de Inês Henriqueta Inglês de Sousa Andrade. Seu nome pronuncia-se com acento na letra a (Oswáld).

Foi um dos promotores da Semana de Arte Moderna que ocorreu 1922 em São Paulo, tornando-se um dos grandes nomes do modernismo literário brasileiro. Foi considerado pela crítica como o elemento mais rebelde do grupo, sendo o mais inovador entre estes.

*Manifesto da Poesia Pau-Brasil (1924)
*Manifesto Antropófago (1928)

Oswald de Andrade já foi retratado como personagem no cinema e na televisão, interpretado por Colé Santana no filme Tabu (1982); Flávio Galvão e Ítala Nandi, no filme O Homem do Pau-Brasil (1982); Antônio Fagundes, no filme Eternamente Pagu (1987); e José Rubens Chachá, nas minisséries Um Só Coração (2004) e JK (2006).

As ideias de Oswald de Andrade influenciaram também diversas áreas da criação artística: na música, o tropicalismo; na poesia, o movimento dos concretistas; e no teatro, grupos como Teatro Oficina e Cia. Antropofágica têm sua trajetória ligada ao poeta.

*****

O Olhar

2012-01-07T20:34:00.000-02:00

Ele era um andarilho.
Ele tinha um olhar cheio de sol
de águas
de árvores
de aves.
Ao passar pela Aldeia
Ele sempre me pareceu a liberdade em trapos.
O silêncio honrava a sua vida.

Manoel Barros
in ‘Poemas Rupestres’

OFÍCIO

2012-01-04T19:51:00.000-02:00

Naturezas de borboleta
forjam casulos em silêncio.
Em segredo, universos tramam
O absoluto florescimento.

Tanta beleza em surdina
que já não se conta o tempo.

O ferreiro tece o concreto
em diurno alheamento.

Também meu ofício de arte
por estas vias se encorpa.
Tanta mobilidade, tantas formas
me saíram do bolso
assim como do nada
no mais desprovido silêncio.

Fernando Campanella
Do blog do poeta.

COMPASSO DE CALMARIA

2012-01-03T18:18:00.000-02:00

Já não falo de amor aos céus de pedra
nem firo as águas com os remos sujos.
Aprendi a viver.

O pulso de meus dias canta em mim
e a poesia é o espelho do espírito.
Contemplei-me, afinal.

Das altas persianas vejo o sol
ao compasso dos bosques inativos.
Paisagens são relâmpagos.

Agora, até os anjos compreendem
minha necessidade de estar só.
Sou incomunicável.

Porém esta conquista não é dádiva.
Lutei, buscando a ilha onde pudesse
enterrar meu tesouro.

Assim estou, mais pobre do que nunca.
Tudo o que fulgurava está oculto
e jamais volverá.

Vertigem de não ser meu próprio hóspede
nem ter memória em seu firmamento,
aqui estou, sozinho.

Nem pecados, nem gestos, nem trombetas
exploram minha lenda.Estou à espera
deste reino que é a morte.

Lêdo Ivo,
In O Sinal Metafórico

Requiescat

2011-12-28T10:57:00.000-02:00

Por que me vens, com o mesmo riso,

Por que me vens, com a mesma voz,

Lembrar aquele Paraíso,

Extinto para nós?

Por que levantas esta lousa?

Por que, entre as sombras funerais,

Vens acordar o que repousa,

O que não vive mais?

Ah! esqueçamos, esqueçamos

Que foste minha e que fui teu:

Não lembres mais que nos amamos,

Que o nosso amor morreu!

O amor é uma árvore ampla, e rica

De frutos de ouro, e de embriaguez:

Infelizmente, frutifica

Apenas uma vez...

Sob essas ramas perfumadas,

Teus beijos todos eram meus:

E as nossas almas abraçadas

Fugiam para Deus.

Mas os teus beijos esfriaram.

Lembra-te bem! lembra-te bem!

E as folhas pálidas murcharam,

E o nosso amor também.

Ah! frutos de ouro, que colhemos,

Frutos da cálida estação,

Com que delícia vos mordemos,

Com que sofreguidão!

Lembras-te? os frutos eram doces...

Se ainda os pudéssemos provar!

Se eu fosse teu... se minha fosses,

E eu te pudesse amar...

Em vão, porém, me beijas, louca!

Teu beijo, a palpitar e a arder,

Não achará, na minha boca,

Outro para o acolher.

Não há mais beijos, nem mais pranto!

Lembras-te? quando te perdi

Beijei-te tanto, chorei tanto,

Com tanto amor por ti,

Que os olhos, vês? já tenho enxutos,

E a minha boca se cansou:

A árvore já não tem mais frutos!

Adeus! tudo acabou!

Outras paixões, outras idades!

Sejam os nossos corações

Dois relicários de saudades

E de recordações.

Ah! esqueçamos, esqueçamos!

Durma tranqüilo o nosso amor

Na cova rasa onde o enterramos

Entre os rosais em flor...

Olavo Bilac,

in "Poesias"

(Rio de Janeiro, 16 de dezembro de 1865 — Rio de Janeiro, 28 de dezembro de 1918)

Poema De Natal

2011-12-19T10:42:00.000-02:00

Para isso fomos feitos:
Para lembrar e ser lembrados
Para chorar e fazer chorar
Para enterrar os nossos mortos -
Por isso temos braços longos para os adeuses
Mãos para colher o que foi dado
Dedos para cavar a terra.

Assim será a nossa vida:
Uma tarde sempre a esquecer
Uma estrela a se apagar na treva
Um caminho entre dois túmulos -
Por isso precisamos velar
Falar baixo, pisar leve, ver
A noite dormir em silêncio.

Não há muito que dizer:
Uma canção sobre um berço
Um verso, talvez, de amor
Uma prece por quem se vai -
Mas que essa hora não esqueça
E por ela os nossos corações
Se deixem, graves e simples.

Pois para isso fomos feitos:
Para a esperança no milagre
Para a participação da poesia
Para ver a face da morte -
De repente nunca mais esperaremos...
Hoje a noite é jovem; da morte, apenas
Nascemos, imensamente.

Vinicius de Moraes

''Exausto''

2011-12-16T20:59:00.000-02:00

(Para Adélia Prado, que completou dia 13/12/2011 , 76 anos)

Eu quero uma licença de dormir,
perdão pra descansar horas a fio,
sem ao menos sonhar
a leve palha de um pequeno sonho.
Quero o que antes da vida
foi o sono profundo das espécies,
a graça de um estado.
Semente.
Muito mais que raízes.

Adélia Prado
In "Bagagem" (1993)

No curso do dia

2011-12-07T18:57:00.000-02:00

Agora que me vou é que me deixo
ficar perdidamente nesta estrada:
vou numa roda viva, mas sem eixo,
numa coisa futura, mas passada.

Vou e não vou e assim se vai compondo
o que me está aos poucos dividindo:
não a zoada azul de um marimbondo,
mas a certeza de um amor tão lindo.

Alguma coisa vai ficando, além do
tempo em que me dou e me reparto:
ficou meu coração, ficou batendo,
batendo na penumbra de algum quarto.

Ficou o que mais quero e vai comigo:
molharam nalgum curso os seus cabelos
para compor as novas semifusas
dos meus silêncios, dos meus atropelos.

Mas no curso dos dias que há por dentro
de cada um de nós, na nossa história,
alguém por certo encontrará o centro
de tudo que ficou na trajetória.

E o que ficou, ficou: raiz noturna
enterrada nas ruas, nos quintais;
vento varrendo o pó de alguma furna,
chuvas de pedra, alguns trovões, Goiás.

Gilberto Mendonça Teles
(Sociologia goiana, 1982, p.113)

Névoas

2011-11-22T17:58:00.001-02:00

À frente a lua, atrás os sonhos,
qual a distância a percorrer?
Não a suspeitam nossos olhos:
a bruma sobe das estradas
e desorienta homens e bússolas.

Mesmo que voássemos bem alto,
e os céus se abrissem para nós,
nem mesmo assim divisaríamos
os frutos rubros que buscamos
pelos pomares das estrelas.

Como condores, fronte a pino,
cortando os ares meio tontos,
em vez de dar com o rumo certo
cairíamos na terra cega,
ruiríamos no mar opaco.

Este é o castigo que nos deram:
imaginar com vista ousada,
porém achar grossas neblinas
fechando o mundo que buscamos
por tê-lo visto em pensamento.

E assim deixamos para trás
os sonhos, deuses compassivos:
sem os podermos contemplar
olhamos como um branco enigma
- nevoentos, zonzos os caminhos –

somente a lua à nossa frente.

Péricles Eugênio da Silva Ramos
in A Noite da Memória

E as vidas nelas estão

2011-11-10T18:18:00.001-02:00

Tempo passa pela catraca
sonoridade dilacerada
equívocos planando
em jovens nuvens carregadas.

Lágrimas contidas mapeando
alegres imagens
vento sul na cela da oração
voa no globo mortal.

Uníssono rompido no etéreo mudo,
abotoando as violetas prematuras.

Nenhuma palavra veste a essência do sentimento.

Azul do véu
descortina
lábios de anil.

Espaço acenando ao vago instante
em paginas gaivotas
cores internas florescem
despertando a aurora orvalhada.

Utopia dos gestos incertos
abraçando um adágio forte.
Partitura
notas de saudades.

Presságios e calafrios
vazios e arrepios
interrogação
põe fim flor âmbar do cais.

Crepúsculo
crava os dentes
boca trava os giros,
gozos em déjá vu,
sorriso na moldura
sonho vivo consome a mente.

Foge o desespero
pela lateral da estação universal,
vãos distantes
paisagem descansa
por um olhar fundo marcado
presença ausente intacta natural.

Floresta estuprada chora.

Deságua
clamor suave de magoas
por falta de um toque, expressivo
perfume sol sentido aquece.

Aharon

Como estão as montanhas

2011-11-09T17:41:00.000-02:00

Como estão as montanhas
por detrás do horizonte,
e o litoral do sonho
além da nossa fronte;

como, no oceano denso,
anêmona perfeita
sua estrela desdobra
e o cego abismo aceita;

como, atrás das imagens,
a idéia se desenha,
e o oráculo cintila
na impenetrável brenha;

assim fica encerrrada,
assim, desconhecida,
nossa extrema verdade
na noite irreal da vida.

Cecília Meireles
In: Canções (1956)

Cecília Meireles nascimento 07/11/1901 - morte 09/11/1964

BEM-AVENTURANÇA

2011-11-04T22:53:00.000-02:00

Graças, por todo pão e mistério

pela palavra soerguida

pela poesia

pela vida sobre a vida.

(Fernando Campanella)

A MÁQUINA DO MUNDO

2011-11-01T10:44:00.001-02:00

(Fotografia do poeta mineiro Fernando Campanella)

E como eu palmilhasse vagamente

uma estrada de Minas, pedregosa,

e no fecho da tarde um sino rouco

se misturasse ao som de meus sapatos

que era pausado e seco; e aves pairassem

no céu de chumbo, e suas formas pretas

lentamente se fossem diluindo

na escuridão maior, vinda dos montes

e de meu próprio ser desenganado,

a máquina do mundo se entreabriu

para quem de a romper já se esquivava

e só de o ter pensado se carpia.

Abriu-se majestosa e circunspecta,

sem emitir um som que fosse impuro

nem um clarão maior que o tolerável

pelas pupilas gastas na inspeção

contínua e dolorosa do deserto,

e pela mente exausta de mentar

toda uma realidade que transcende

a própria imagem sua debuxada

no rosto do mistério, nos abismos.

Abriu-se em calma pura, e convidando

quantos sentidos e intuições restavam

a quem de os ter usado os já perdera

e nem desejaria recobrá-los,

se em vão e para sempre repetimos

os mesmos sem roteiro tristes périplos,

convidando-os a todos, em coorte,

a se aplicarem sobre o pasto inédito

da natureza mítica das coisas,

assim me disse, embora voz alguma

ou sopro ou eco ou simples percussão

atestasse que alguém, sobre a montanha,

a outro alguém, noturno e miserável,

em colóquio se estava dirigindo:

"O que procuraste em ti ou fora de

teu ser restrito e nunca se mostrou,

mesmo afetando dar-se ou se rendendo,

e a cada instante mais se retraindo,

olha, repara, ausculta: essa riqueza

sobrante a toda pérola, essa ciência

sublime e formidável, mas hermética,

essa total explicação da vida,

esse nexo primeiro e singular,

que nem concebes mais, pois tão esquivo

se revelou ante a pesquisa ardente

em que te consumiste... vê, contempla,

abre teu peito para agasalhá-lo.”

As mais soberbas pontes e edifícios,

o que nas oficinas se elabora,

o que pensado foi e logo atinge

distância superior ao pensamento,

os recursos da terra dominados,

e as paixões e os impulsos e os tormentos

e tudo que define o ser terrestre

ou se prolonga até nos animais

e chega às plantas para se embeber

no sono rancoroso dos minérios,

dá volta ao mundo e torna a se engolfar,

na estranha ordem geométrica de tudo,

e o absurdo original e seus enigmas,

suas verdades altas mais que todos

monumentos erguidos à verdade:

e a memória dos deuses, e o solene

sentimento de morte, que floresce

no caule da existência mais gloriosa,

tudo se apresentou nesse relance

e me chamou para seu reino augusto,

afinal submetido à vista humana.

Mas, como eu relutasse em responder

a tal apelo assim maravilhoso,

pois a fé se abrandara, e mesmo o anseio,

a esperança mais mínima — esse anelo

de ver desvanecida a treva espessa

que entre os raios do sol inda se filtra;

como defuntas crenças convocadas

presto e fremente não se produzissem

a de novo tingir a neutra face

que vou pelos caminhos demonstrando,

e como se outro ser, não mais aquele

habitante de mim há tantos anos,

passasse a comandar minha vontade

que, já de si volúvel, se cerrava

semelhante a essas flores reticentes

em si mesmas abertas e fechadas;

como se um dom tardio já não fora

apetecível, antes despiciendo,

baixei os olhos, incurioso, lasso,

desdenhando colher a coisa oferta

que se abria gratuita a meu engenho.

A treva mais estrita já pousara

sobre a estrada de Minas, pedregosa,

e a máquina do mundo, repelida,

se foi miudamente recompondo,

enquanto eu, avaliando o que perdera,

seguia vagaroso, de mãos pensas.

Carlos Drummond de Andrade

A Viagem

2011-10-27T16:32:00.000-02:00

Quem é alguém que caminha
Toda a manhã com tristeza
Dentro de minhas roupas, perdido
Além do sonho e da rua?

Das roupas que vão crescendo
Como se levassem nos bolsos
Doces geografias, pensamentos
De além do sonho e da rua?

Alguém a cada momento
Vem morrer no longe horizonte
Do meu quarto, onde esse alguém
É vento, barco, continente.

Alguém me diz toda a noite
Coisas em voz que não ouço.
- Falemos na viagem, eu lembro.
Alguém me fala na viagem.

João Cabral de Melo Neto

FILHO PRÓDIGO

2011-10-13T10:39:00.001-03:00

I

Ele me olha
com a expectativa do mundo.
Sonda o que sei,
pensa que eu sei.

II

Ele me acompanha
com os olhos da vida.
Mira o que dei,
julga o que eu sei.

III

Ele me abraça
com os anos da infância.
Acha que sou rei,
acredita que eu voltei.

IV

Ele me beija
com os lábios da inocência.
Escolhe as palavras,
multiplica suas vidas.

V

Ele me descobre
no ocaso da existência.
Confere o que sei:
já sabe que não sou rei.

Jairo De Britto,
em "Dunas de Marfim"

Foto do poeta e seu filho Leonardo.

IDEAL

2011-09-30T18:48:00.000-03:00

Preciso semear
em todos os horizontes
brancas paisagens de aves
. . . sendeiro luz aos humanos.

Preciso ver germinar
. . . lá, muito lá,
beijos se encontrando,
desertos sussurrando . . .

preciso ver florescer
nessas vastidões submissas
pensamentos em largos vôos. . .

Desejo então,
nessas nesses raras,
absorver perfeições de céus
. . . ódios sorrindo aos perdões
. . . braços recolhendo ausências
. . . silêncios desenhando canções.

Alvina Tzovenos
In: Buscas de Infinitos

Feliz Ano-Novo Judaico 5772

2011-09-28T19:04:00.000-03:00

Um sorriso se faz
olha lá os passos de luz vindo
te abraçar feito azul,
na tua estrada,
tua história,
tua memória,
teu coração.
Bem Vindo
doce abraço
aromas de mel
e maçã.
e o que passou deixa ir
feliz ou não.
Vai nascer um big bang
momento virgem
sair do mar
o sol
a vida
o alimento,
na alma
uma estrela
brilhando
ano novo
chegando.

Aharon

מל

חיוך גורם
נראה במורד המדרגות של אור מגיע
אני מחבק אותך כמו האור,
הדרך שלך,
הסיפור שלך,
הזיכרון שלך,
הלב שלך.
רצוי
מתוקה חיבוק
ארומות של דבש
וגם תפוח.
ומה להרפות עכשיו
מאושר או לא.
ייוולד המפץ הגדול
בתולה רגע
מן הים
השמש
חיים
אוכל,
נשמה
כוכב
מבריק
ראש השנה
הקרובים.

אהרון
—

Veleiros de Papel

2011-09-20T18:59:00.000-03:00

Há no ar uma sede
ferindo a alma dos pescadores,
roendo barcos
e velas em lance de rede.

O homem pelas sebes
Caminha,
recolhendo estrelas
entre as mãos - no céu.

Nas ribanceiras,
crianças empalmam rios,
plantam neve nas colinas
em brancas tendas de areia.

O cansaço dos inocente
põe pedras nos olhos,
fere de morte os covardes,
desmonta velhas embarcações.

Se nada segues
pouco vale o destino,
a morte cavalga veloz
sempre a caminho.

O homem vive
de pescar o tempo:
ora em veleiros de papel,
ora em veleiros de vento

Onévio Antonio Zabot
Joinville, Santa Catarina
Brasil

Copiado da página de minha amiga Dione.

Os ventos

2011-08-23T11:45:00.000-03:00

Não há, nos ventos,
a liberdade da morte,
embora sejam implacáveis e
jamais perdoem as folhas secas.

Todos os ventos têm nome
mas não se conhece nenhum
de perto, embora
se agarrem a você
e desorganizem a harmonia.

Os ventos não têm forma
mas sabemos todas as suas aspirações
e os seus amores com o mar e as árvores.

Os ventos não têm a liberdade da morte
diluídos na essência
do que nunca aconteceu.

Ashford Castle, Irlanda, julho 92

Álvaro Pacheco
In Geometria dos Ventos (1992)

Eu, no tempo

2011-08-09T17:47:00.000-03:00

Meu espírito caminha irreversivelmente para a irrealidade de tudo.

O universo para, de repente, à espera de minha infância.

Tudo repousa em seu lugar.

O tempo, no relógio.

O silencio, na pedra.

Jogo as máscaras fora e me identifico comigo

que me esperava há séculos.

Emílio Moura

In: Itinerário Poético

Entre o Real e a Fabula

EM SEDA

2011-07-29T11:21:00.000-03:00

Por esta luz que me alumia
e me inventa em seda a estrada

entre a arte, alívio da memória,
e o mais trêmulo aceno do nada

- se com o mundo me acertei/me desavim,
já nem sei -

sou o que perdidamente
tomou rumo de mim.

(Fernando Campanella, 2010)

SMILE

2011-07-28T16:05:00.001-03:00

Viver quando a vida é um mar de rosas,

onde voga o batel das ilusões,

oh quanto é bom viver!

Quando a falena de asas luminosas

— Amor — se abriga em nossos corações,

como é triste morrer!

Viver, quando o Ideal é um sonho findo,

e o presente — amarga realidade...

como é triste viver!

Quando a Crença e o Amor não se extinguindo,

e empunhamos a taça da Saudade...

oh quanto é bom morrer!

Rosalia Sandoval

(Alagoas)

Da revista: "O Lyrio", nº 18 e 19, abril e maio 1904, PE

Intervalo

2011-07-20T20:41:00.000-03:00

Às vezes,
Todas as dores de uma vida inteira
Gritam...

Às vezes,
Nas mãos, os gestos de perdão
Petrificam...

Às vezes,
As canções dos anjos
Emudecem...

Às vezes,
Os silêncios , numa praia derradeira
Desaguam...

Às vezes...
Só às vezes...

Vera Muniz

Rochas

2011-07-20T20:31:00.001-03:00

Não me apresse.
Meus olhos embriagam-se
Na visão altiva das montanhas...

Não tenho pressa.
Meu corpo inteiro dança
No ritmo idílico da eternidade...

Componho, pedra a pedra,
O jardim onde meu coração habita.

Vera Muniz

ALEGRIA

2011-07-13T19:30:00.000-03:00

Trêmula gota de orvalho
Presa na teia de aranha,
Rebrilhando como estrela.

Helena Kolody
In: Correnteza

CICLO

2011-07-13T19:25:00.000-03:00

Do telhado, solitário,
Sempre, um corvo centenário
Observa o pátio da escola.

Há um século, vive cheio
De meninos em recreio. . .
Como a vida não varia!

Claras risadas amenas
E sempre os mesmos brinquedos.
Mudam os rostos apenas.

Helena Kolody
In: Correnteza

Compensação

2011-07-08T18:30:00.000-03:00

O pensamento vestido de imaginados

Surge como um gânglio enfartado

E movimenta o cérebro cansado

Pelas distância sem rumo.

No caminho pedras e abismos

Se agarram ao nosso corpo frágil

E nos levam para a paisagem eterna

Num céu onde não há fim.

O mundo é um grande olho que espia tudo

E ensina um sofrimento mudo.

A luz pode ser esperança ou desespero

No olhar do transeunte que jamais veremos.

Sabemos que todos seguem o mesmo rumo

Nos jardins plantados de ciprestes.

Adalgisa Nery in Erosão

TAL VEZ, O QUE BASTE SABER*

2011-07-06T14:12:00.004-03:00

Não que eu saiba tanto assim,

ou que menos me importe saber:

Há quantos, exatos incríveis anos,

não tomo um copo de cólera?

Não que me caiba aventar aqui,

quão mal me comporte ou sobreviva ali.

Ou arguir: Qual a veríssima idade

das algas, estrelas, pedras - da Luz?

Vez que tantos diferem de mim,

em tanta alegria ou tão pouca sorte,

qual a estival infame verdade do Tempo?

III

Sei, talvez suficiente, da noite, das luas,

dos rios e vaidades; do distraído

conviver com a morte – severa amante,

pão nosso primo de cada dia.

Conheço suas mais íntimas, venais,

profundas entranhas; becos, vielas e ruas

E elas, todas, muito mais sabem de mim!

Sei, da madrugada, o estuário das manhas

- malditas e surdas; a densa voz de cada cidade:

A farsa inteira – crua, da servil tempestade

com que profana e abafa a viva manhã!

Do dia, mares, amor e sol, já soube

- e quis - mais.

Hoje, bem pouco sei. Mas o que sei me basta.

É este parco, velho, provável falso saber

que alimenta meu viver.

(Amanhã será outra noite!)

*Jairo De Britto, em

"Dunas de Marfim"

Chuva Interior

2011-07-04T17:48:00.002-03:00

Quando saia de casa

percebeu que a chuva

soletrava

uma palavra sem nexo

na pedra da calçada.

Não percebeu

que percebia

que a chuva que chovia

não chovia

na rua por onde

andava.

Era a chuva

que trazia

de dentro de sua casa;

era a chuva

que molhava

o seu silêncio

molhado

na pedra que carregava.

Um silêncio

feito mina,

explosivo sem palavra,

quase um fio de conversa

no seu nexo de rotina

em cada esquina

que dobrava.

Fora de casa,

seco na calçada,

percebeu que percebia

no auge de sua raiva

que a chuva não mais chovia

nas águas que imaginava.

Mario Chamie

(1933-2011)

Mário Chamie *(Cajobi, 1 de abril de 1933 - São Paulo, 3 de julho de 2011) foi um poeta e crítico brasileiro. Era formado em Direito pela Universidade de São Paulo. Foi secretário municipal de Cultura de São Paulo e criou a Pinacoteca Municipal de São Paulo, o Museu da Cidade de São Paulo e o Centro Cultural São Paulo.

Com seu livro Lavra Lavra, de 1962, instaurou o "poema-práxis". Mário Chamie é um nome muito importante na história das vanguardas surgidas no final da década de 1950, como dissidente do concretismo e fundador da "poesia-práxis". Tem mais de 140 obras publicadas e traduzidas em 57 idiomas. Gilberto Freyre escreveu sobre Chamie: "A criatividade se apresenta tão dele e tão não somente dele que é como se palavras, ou relações entre palavras, nascessem com ele, como se fossem de todo inventadas".

Foi professor convidado a dar aulas e palestras em diversas universidades pelo mundo, como Harvard, onde deu aulas para o astro da música Jim Morrison, vocalista da banda The Doors, de quem guarda até hoje uma coleção de cartas que este lhe enviara. Chamie dava aulas na Escola Superior de Propaganda e Marketing (ESPM), em São Paulo, e era locutor do programa 50 por 1, exibido pela Rede Record e apresentado por Álvaro Garnero.

Foi casado por muitos anos com a falecida Emilie Chamie, famosa por seus trabalhos gráficos de divulgação de peças publicitárias. Participou do Projeto da Academia Paulista de Letras (da qual foi membro) "Escritor na Escola", ministrando duas palestras sobre o ritmo da fala na poesia escrita, nos colégios EE. Prof. Narbal Fontes e EE. Dr. Octávio Mendes.

O poeta morreu em 3 de julho de 2011, no Hospital Oswaldo Cruz.

MAIS TARDE, AINDA É MADRUGADA

2011-06-30T22:31:00.000-03:00

os pássaros mais espertos

voltaram aos ninhos

quando viram a geada

(Fernando Campanella)

Manhã de Inverno

2011-06-22T11:29:00.001-03:00

Coroada de névoas, surge a aurora

Por detrás das montanhas do oriente;

Vê-se um resto de sono e de preguiça,

Nos olhos da fantástica indolente.

Névoas enchem de um lado e de outro os morros

Tristes como sinceras sepulturas,

Essas que têm por simples ornamento

Puras capelas, lágrimas mais puras.

A custo rompe o sol; a custo invade

O espaço todo branco; e a luz brilhante

Fulge através do espesso nevoeiro,

Como através de um véu fulge o diamante.

Vento frio, mas brando, agita as folhas

Das laranjeiras úmidas da chuva;

Erma de flores, curva a planta o colo,

E o chão recebe o pranto da viúva.

Gelo não cobre o dorso das montanhas,

Nem enche as folhas trêmulas a neve;

Galhardo moço, o inverno deste clima

Na verde palma a sua história escreve.

Pouco a pouco, dissipam-se no espaço

As névoas da manhã; já pelos montes

Vão subindo as que encheram todo o vale;

Já se vão descobrindo os horizontes.

Sobe de todo o pano; eis aparece

Da natureza o esplêndido cenário;

Tudo ali preparou co’os sábios olhos

A suprema ciência do empresário.

Canta a orquestra dos pássaros no mato

A sinfonia alpestre, — a voz serena

Acordo os ecos tímidos do vale;

E a divina comédia invade a cena.

Machado de Assis,

in 'Falenas'

SOLITUDE

2011-06-22T11:05:00.001-03:00

Silente, à tardinha,

desliza ao sabor da brisa

gaivota sozinha.

Delores Pires

"O Livro dos Haicais"

História Leal dos meus amores

2011-06-15T17:35:00.003-03:00

(Felipe Daudt de Oliveira)

Eu tive a iniciação para a alegria

num tempo primitivo de paisagem,

em que, num fundo aberto de baía,

da argila das montanhas, emergia

a forma azul de um ídolo selvagem.

Entrei na imensidade dessas águas,

de alma feliz, cantando em tons de trova...

E ao batismo de um sol chispando fráguas

eu jurei esquecer antigas mágoas

numa esperança ideal de vida nova...

Felipe de Oliveira

in Vida Extinta (1911) (Duas primeiras estrofes)

Do Blog da sobrinha do autor.

Elegia de Maio

2011-06-15T17:17:00.003-03:00

Longo, lento, infindável o crepúsculo.

Na larga enseada uma tinta imprecisa

antes do lusco-fusco

insinua-se em tudo, esmaiada.

Corre um brusco arrepio de brisa,

encrespa-se de leve a água vidrada.

Difuso em tudo, o ouro da luz de outono

resiste, como a clara

recordação de um longo dia para

e ainda hesita, antes da noite e o sono.

Escurecer que é quase amanhecer...

Um não sei que de claridade escura

diluído em tudo, em tudo arde e perdura:

já é quase noite o longo dia

a noite espera e sonha: ainda é dia.

Lá no alto, o adeus da tarde que ficou...

É dia ainda, o sol acorda agora

no largo oceano o sono de outra aurora,

mas derrama no seio do meu rio

todo o ouro do dia que passou.

Serena esta luz de ouro em meu outono:

recordação, antes do grande sono...

Augusto Meyer

Poesias, 1957

Augusto Meyer (Porto Alegre, 24 de janeiro de 1902 — Rio de Janeiro, 10 de julho de 1970) foi um jornalista, ensaísta, poeta, memorialista e folclorista brasileiro. Foi membro da Academia Brasileira de Letras e da Academia Brasileira de Filologia.

Era filho dos imigrantes alemães Augusto Ricardo Meyer e Rosa Meyer.

Colaborou em diversos jornais do Rio Grande do Sul, especialmente no Diário de Notícias e Correio do Povo, escrevendo poemas e ensaios críticos. Estreou na literatura em 1920, com o livro de poesias A ilusão querida, mas foi com os livros Coração verde, Giraluz e Poemas de Bilu que conquistou renome nacional. Foi diretor da Biblioteca Pública do Estado, em Porto Alegre.

Convidado por Getúlio Vargas para organizar o Instituto Nacional do Livro, transferiu-se para o Rio de Janeiro em 1937, junto a um grupo de intelectuais gaúchos. Foi diretor do INL durante cerca de trinta anos. Em 1947 recebeu o Prêmio Filipe de Oliveira na categoria Memórias e, em 1950, o Prêmio Machado de Assis da Academia Brasileira de Letras pelo conjunto da obra literária.

NESTA SELVA

2011-06-09T19:30:00.001-03:00

Nesta selva selvagem,

o homem persegue nuvens que o perseguem.

Neste reino

de insânia, o homem soluça.

O homem soluça: “Deus!” – e o eco tão longe

vai que talvez nem Deus possa escutá-lo.

Alphonsus de Guimaraens Filho

In: Só a noite é que amanhece

A MEDIDA DO AZUL

2011-06-07T11:03:00.003-03:00

A medida do azul é o estender-se

do olhar por sobre os seres. Esse arguto

perceber que se tem de não mover-se

o objeto - já por ser absoluto.

A medida do azul é ver um luto

contido em toda flor e o abster-se,

cada qual de assumir seu tom enxuto

e noutro que o não seu absorver-se.

A medida do azul, pelo contrário,

não é ver no horizonte o fim do olhar,

mas o ter desta vida aonde chegar,

pois ali tem o mundo o seu ovário:

e o retorno acontece, sempre estável,

eis que o azul é o início do infindável

Ernesto Penafort

Ernesto Penafort nasceu em Manaus, Amazonas, em 27 de
março de 1936 e faleceu na mesma cidade em 3 de junho de
1992. Na década de 60,estudou Ciências Sociais na
Universidade do Brasil, abandonando o curso devido ao
clima político vivido pelo País.

Formou-se em Direito pela Universidade Federal do
Amazonas. Era jornalista, poeta, contista. Morou 11 anos
no Rio de Janeiro e só não se formou em Ciências Sociais
pela Universidade do Brasil porque se desentendeu com um
professor faltando um ano para concluir o curso. Foi
redator da Rádio Nacional do Rio de Janeiro e da Folha de
São Paulo. Voltando para Manaus, trabalhou na Fundação
Cultural do Amazonas. Foi membro do Clube da Madrugada e
um de seus presidentes.

Um dos poetas mais importantes de sua geração. Sua
poesia se situa no contexto dos anos 70 do século passado,
época de opressão e cerceamento das liberdades.
Os textos de Penafort refletem inconformismo diante da
realidade, preocupação humana e anseio de liberdade. O
azul é metáfora de seu fazer poético.

Horas do meu tempo

2011-06-06T18:32:00.003-03:00

Eternizei o vento com palavras

abrindo janelas da alma

à procura de um sinal.

Atravessei desertos do mundo

descrevendo as horas dos meus dias

tentando encontrar teu sorriso

Na música que me acompanhou

talvez amanhã te encontre

com jeito provocador

desafiando caminhos

Quando já não eras esperado

ao saber totalmente de mim

poderás partir

pois já levas contigo

a eternidade do amor.

Conceição Bentes

Publicado no Recanto das Letras em 03/04/11

Código do Texto: T2886664

HORA MEMÓRIA

2011-05-23T11:01:00.002-03:00

Há rostos que nunca se irão.

Outros jamais veremos

mas aí estão,

sempre.

Nunca conheceremos todos

os convivas.

Nem os mais próximos.

Sequer o irmão.

A memória retém os

que devem ficar.

Mesmo os que, fugazes,

teimam em partir.

Lembrar é fingir.

Antonio Fernando de Franceschi

— Tarde Revelada

FUGA

2011-05-23T10:48:00.003-03:00

Desfez-se da inquietação,

abandonou a luta

e caminhou vagarosamente

para a aceitação...

A realidade do dia-a-dia

sempre foi para ele

desespero e agonia.

Cansado, deitou-se na relva,

olhou para o céu, bebeu azul e paz,

aspirou os aromas silvestres

depois fechou os olhos

e deixou a alma sonhar...

A bela alma foi brincar

no recanto mágico de seus desejos,

lá, onde há luz, música e beijos,

onde ninguém tem motivos para chorar...

Adormeceu sorrindo

ouvindo a flauta do vento

no arvoredo que dançava ali, ao lado...

E, sonhando dormindo

o mesmo sonho que sonhara acordado.

Zoraida H. Guimarães

in Na Passarela do Tempo

POLARIDADES

2011-05-20T10:21:00.004-03:00

A vida?

Ora a encontro

Ora a perco

Teço e desfio

Amanheço com promessa

Pássaros

Depois anoiteço

Com desconcerto de gritos...

(Fernando Campanella, trecho do primeira poema que escrevi, em 1982.)

A canção do mar

2011-05-17T11:02:00.003-03:00

À sombra dos imensos coqueirais,

Ouço as queixas infindas e os tormentos

Do mar que entre gemidos espectrais,

Confessa à solidão seus sofrimentos!

Gosto de ouvir os mares turbulentos,

Que nas suas canções sentimentais,

Tem a monotonia dos lamentos

Que os sinos soltam pelas catedrais. . .

Escuto ao longe entre profundas magoas,

Os soluços monótonos das águas

Que vão aos poucos para o céu crescendo!

Num cenário de dor e convulsão,

Enquanto as ondas preguiçosas vão

Pela areia da praia se estendendo. . .

Jansen Filho

In: Obras Completas

QUALQUER TEMPO

2011-05-17T10:33:00.004-03:00

Qualquer tempo é tempo.

A hora mesma da morte

é hora de nascer.

Nenhum tempo é tempo

bastante para a ciência

de ver, rever.

Tempo, contratempo

anulam-se, mas o sonho

resta, de viver.

Carlos Drummond de Andrade,

in 'A Falta que Ama'

Recebido da amiga Amália Catarina.

MADRIGAL

2011-05-17T10:28:00.004-03:00

Azul e pontual,

o céu acordou:

cada aurora

em seu horizonte.

Mas a pergunta,

como um gládio

em riste, cravou

seu aço no vazio

— e lá, imóvel, ficou

esperando a resposta

que não raiou.

Ivan Junqueira — Os Mortos

“in” Poesia Reunida

Recebido do amigo e escritor Delores Pires.

Ser Mãe

2011-05-07T20:17:00.003-03:00

Ser mãe é desdobrar fibra por fibra

o coração! Ser mãe é ter no alheio

lábio que suga, o pedestal do seio,

onde a vida, onde o amor, cantando, vibra.

Ser mãe é ser um anjo que se libra

sobre um berço dormindo! É ser anseio,

é ser temeridade, é ser receio,

é ser força que os males equilibra!

Todo o bem que a mãe goza é bem do filho,

espelho em que se mira afortunada,

Luz que lhe põe nos olhos novo brilho!

Ser mãe é andar chorando num sorriso!

Ser mãe é ter um mundo e não ter nada!

Ser mãe é padecer num paraíso!

Coelho Neto

Berceuse

2011-05-05T15:34:00.003-03:00

A chuva embala as árvores insones

Com baladas e lendas outonais...

Carícia d'água, cândida e piedosa,

Nos braços nus dos troncos espetrais.

Mantilha em que se abrigam tristes frondes,

Saudosas dos diademas estivais.

A chuva dependura pelos ramos

Braceletes de lúcidos cristais

O vento embala as árvores silentes

Com baladas e lendas outonais.

Helena Kolody

INVASÃO DA ALEGRIA

2011-05-04T19:30:00.002-03:00

Ah! Que alegria de furtar manhãs! –

Um “venha “ de um tapa azul no sangue!

Tê-la a ensinar ao sol da nossa boca

Uma lição de madrigais meninos!

Brincar o cheiro da manhã molhada

Enxugando-a de amor! Depois gostá-la

Com um circo de prazer de ter achado

Dentro da música o assobio perdido.

Ter a manhã como uma caixa e abri-la

Para afofar seu dispersivo corpo

Até reaver os dedos sujos de asas!

Sorver manhãs com licor de almas dentro,

Num orgasmo castíssimo, surpreso

Que a dor insista em praticar a noite...

Homero Frei

In “Sonetos Brancos” (1998)

POEMAS DO VENTO

2011-05-04T19:20:00.001-03:00

Gastar-se no tempo
diluir-se no vento
evolar-se no sonho
deixando
- haverá quem o colha? -
um resíduo...

Memória.

Levarei por onde ande
uma inquietação mais nada
impulso vital que extingo
dentro de um pouco de lama.

Tal que o vento que baila
fazendo seu corpo efêmero
com a poeira das estradas...

Menotti Del Picchia

EPITALÂMIO

2011-04-19T19:23:00.003-03:00

Apenas as gotas de chuva: compassadas e mansas.
A folhagem, lá fora, adormeceu feliz.
Despertando na relva, cantam grilos baixinho.
A confidência da chuva, a confidência dos grilos,
Tudo que vem da noite é surdina e doçura.

Certeza não direi, mas direi: esperança.
Deves pensar em mim neste momento mesmo.
Teu pensamento é o meu, tua esperança é a minha.
Através do espaço,não é verdade? as nossas mãos
Estão apertadas, em segredo.
Sinto que o nosso amor era grande como a noite
E que o melhor de nós habita na distância
Que nos espera.

Ribeiro Couto
In Poesias Consagradas Vol.3

Elegia

2011-04-19T19:06:00.002-03:00

Que quer o vento?
a cada instante
Este lamento
Passa a porta
Dizendo: abre...

Vento que assusta
Nas horas frias
Da noite feia,
Vindo de longe,
Das ermas praias.

Andam de ronda
Nesse violento
longo queixume,
As invisíveis
Bocas dos mortos.

Também um dia,
Estando eu morto,
Virei queixar-me
Na tua porta
Virei no vento
Mas não de inverno,
Nas horas frias
Das noites feias.

Virei no vento
Da primavera,
Em tua boca
Serei carícia,
Cheiro de flores
Que estão lá fora
Na noite quente.

Virei no vento...
Direi: acorda...

Ribeiro Couto

A NOITE

2011-04-06T11:39:00.003-03:00

Um vento fresco e suave entre os pinhais murmura;
A Noite, aos ombros solta a desgrenhada coma,
No seu plaustro de crepe, entre as nuvens assoma ...
Tornam-se o campo e o céu de uma cor mais escura.

Um novo aspecto em tudo. um novo e bom aroma
De látiros exala a amplíssima verdura.
Num hausto longo, a Noite, aos ares a frescura
Doce, entreabrindo a flor dos negros lábios, toma ...

Por vales e rechãs caminha, passo a passo,
Atento o ouvido, à escuta ... E no seu plaustro enorme
Cujo rumor desperta a placidez do espaço,

À encantada região das estrelas se eleva ...
E, ao ver que dorme o espaço e o mundo inteiro dorme,
Volve, quieta, de novo, à habitação da treva.

Francisca Júlia
in Poesias

Francisca Júlia da Silva Munster (Xiririca, 31 de agosto de 1871 - São Paulo, 1 de novembro de 1920)

O ausente

2011-03-26T22:04:00.002-03:00

Tudo que foi luz
e hoje desmaia em treva
sob a errática
e suas confusas pétalas
tudo o que amamos e em desejo tivemos
com sede amarga de posse
em lábios angustiados
renasce deste silêncio de orfandade
e da vida faz cinza
e morte.
O inverno é que não estejas
senão nos olhos áridos da insônia
ai, que não estejas e o sol já não aquece
e o mar não dança entre rochedos
e o pássaro é um triste vôo
que adormece.

Dora Ferreira da Silva
Poesia Reunida (1999)

Delírio Azul

2011-03-23T11:45:00.006-03:00

"E flores verdes no ar brandamente se movem:
"Chispam verdes fuzis riscando o céu sombrio;
Em esmeralda flui a água verde do rio,
E do céu, todo verde, as esmeraldas chovem..."
(Olavo Bilac)

Azul a tarde, azul o céu e o mar,
Azul o tempo, que não vai passar,
Enredado na trama opalescente.

Azul o teu olhar, meu sonho louco,
Essa ventura que durou tão pouco,
Esta saudade que me torna ausente.

Lividez de turquesa e água-marinha,
Na visão de berilo, que é só minha,
Em nuanças de índigo delira.

Heráldico pavés, em blau tingido,
O mundo se desfaz em colorido,
Lápis-Lazuli, em campo de safira.

Alba Saltiel Bianco
In Música do Vento

Do Blog da amiga Dione Coppi.

Auto-Retrato

2011-03-15T17:49:00.002-03:00

Certa vez, numa aventura estranha
fugi
do estreito túmulo em que me estorcia
para uma ampliação sem fim.
Quando voltei
e senti, de novo, ferindo-me, o peso dos grilhões,
então não mais sabia quem eu era.
E nunca mais soube quem eu sou.
Talvez a sombra triste de um sonho de poeta.
Talvez a misteriosa alma de uma estrela
a guardar ainda no profundo cerne
a ilógica saudade de um passado astral.

Moacyr Félix
de Singular Plural
Editora Record.

MARCHA DA QUARTA-FEIRA DE CINZAS

2011-03-09T10:36:00.001-03:00

Acabou nosso carnaval
Ninguém ouve cantar canções
Ninguém passa mais brincando feliz
E nos corações
Saudades e cinzas foi o que restou.
Pelas ruas o que se vê
É uma gente que nem se vê
Que nem se sorri, se beija e se abraça
E sai caminhando
Dançando e cantando cantigas de amor.

E no entanto é preciso cantar
Mais que nunca é preciso cantar
É preciso cantar e alegrar a cidade...

A tristeza que a gente tem
Qualquer dia vai se acabar
Todos vão sorrir, voltou a esperança
É o povo que dança
Contente da vida, feliz a cantar.

Porque são tantas coisas azuis
Há tão grandes promessas de luz
Tanto amor para amar de que a gente nem sabe...

Quem me dera viver pra ver
E brincar outros carnavais
Que marchas tão lindas
E o povo cantando seu canto de paz.

Vinicius de Moraes — Cancioneiro / Canções Populares
“in” Vinicius de Moraes Poesia Completa e Prosa

SIM, EU TENTO

2011-02-22T18:12:00.004-03:00

Sim, eu quis escrever
um poema alegre.
...
Sim, eu quis antever
um poema alegre.

Sim, eu quis até viver
um poema alegre.

Mas, a vida me impôs
uma tristeza imensa.

A vida me expôs
uma franqueza intensa.

Então, não havia escolha:
como a tristeza no bolso,
esmago a ausência insana.

Mas eu quis, sim, escrever
um poema alegre.

Apenas um, porque é preciso:
enquanto ainda sobrevivo.

Jairo De Britto,
em "Dunas de Marfim"

NO PRINCIPIO, O VERBO

2011-02-12T13:29:00.004-02:00

I

Cuidado, amigo,
com quem não acompanha,
devagar, a palavra
... Que flui, como lava,
do seu aflito ou alegre coração.

II

Cuidado, amigo,
com quem não acompanha,
devagar, a palavra
Que arde e ilumina seu passo
ou ato de maior devoção.

III

Cuidado, amigo,
com quem não acompanha,
devagar, a palavra
Que do espírito espanta
ou alivia sua dor ou fantasia.

IV

Cuidado, amigo,
com quem não acompanha,
devagar, a palavra
Que saúda a criança abraçada
ao verbo, na via expressa.

V

Cuidado, amigo,
com quem não acompanha,
devagar, a palavra
A serviço do melhor ouvir;
mais aprender ou sorrir.

VI

Cuidado, amigo,
com quem não acompanha,
devagar, a palavra
Seu mais caro e casto aludir;
a prima razão de tanto advir.

VII

Cuidado, amigo,
com quem não acompanha,
paciente, seu transverso pensar;
com quem olvida o paladar.

Jairo De Britto,
de 'Dunas de Marfim'

varanda

2011-02-10T15:49:00.002-02:00

do alto a chuva tênue
torna pleno
o silêncio da cidade

o corpo oscila
na noite breve vaga
nas vertentes dos rios

mãos mansas tateiam
nuances das ruínas fendas
da memória

do alto a chuva ainda
mais bela sussura
a inspiração das auroras

Adair Carvalhais Júnior

Despojamento

2011-02-10T15:33:00.002-02:00

Deitou-se a céu aberto
com chuvas e trovoadas
teve de recolher-se
das estrelas
de sua imaginação

Carlos Vogt

NAITÔ JÔSÔ

2011-02-08T21:30:00.002-02:00

Enquanto a ave busca
tronco morto, a cerejeira
procura florir.

Delores Pires
In: O livro dos Haicais

NAITÔ JÔSÔ
(1662 – 1704)

Le pivert
Cherche des arbres morts
Pendant que les cerisiers sont en fleur.

Delores Pires
In: O livro dos Haicais

LADAINHA

2011-01-17T20:00:00.005-02:00

Senhor, tende piedade
dos que têm no lugar do coração
uma pedra branca e fria.
Tende piedade dos sós
dos cegos e apolíticos
porque não crêem.
Tende piedade dos responsáveis
porque dormem fartos e não percebem.
Tende piedade dos loucos lúcidos
que são enjaulados e dos apenas lúcidos
incapazes de medir a extensão
de suas loucuras.
Tende piedade
dos que sentem frio
e cortam a carne
e sentem medo:
eles estão desarmados.
Tende piedade dos fortes e poderosos
porque não sabem sentir
e se cansam logo.
Dos que pensam em voz alta
e provocam pânico
e são condenados a um silêncio
anormal.
Tende piedade,Senhor
dos que têm pressa -
a esperança para eles é fugaz.
Piedade para os que se sentam
e permanecem estáticos -
o seu caminho é mais longo
do que imaginam.
Tende piedade dos violentos
porque neles a fragilidade é maior
e essa é a sua vergonha.
Tende piedade dos que mentem
e acreditam que estejam realizando
construções na mentira cotidiana.
Tende piedade de todos nós
Senhor
porque não somos pródigos
e necessitamos da tua
misericórdia.

Miriam Portela
In 'O Continente Possuído'

Miriam Portela nasceu em Florianópolis, Santa Catarina, mas
vive em São Paulo há mais de vinte anos. É formada em Jornalismo
e durante muito tempo trabalhou em televisão, nas mais
diversas funções. Foi repórter, apresentadora, chefe de reportagem,
editora. Atualmente produz vídeos e documentários
para empresas e tevês. Miriam começou a escrever quando criança.

(Recebi esse poema da amiga Dione, do blog 'Gotas de poesias')

SOMENTE OS PASSARINHOS

2011-01-05T10:49:00.001-02:00

Nada me vem que já não tenha vindo.
Nada me vai que já não tenha ido
E entre o ir e vir – um choro de medo;
um medo do pranto; um medo do medo,
entre o caminho e a estrada em que caminho.
Cada passo que dou, lembro-me que há sempre um outro a dar.
Não há como fugir – há mais por caminhar...
Não sei! E o que não sei? Não sei!

Que longo o meu caminho! Que longa estrada!
Que estrada longa! Faz tempo que caminho pela estrada!
Faz tempo que esta estrada é meu caminho.
Além da estrada, nada – nem girassóis.
Ah! Um ninho!
........................................................................................................................
Aqui, os ninhos se desfazem.
As pessoas não gostam dos ninhos
Só mesmo os passarinhos!

Jandira Grillo
in Encontro das Águas

Poema nº 4

2011-01-03T15:20:00.005-02:00

A maestria dos erros sombrios
vertidos, quebrantados, modular
cadencia na ordem dos fins.

A memória logra *pentimentos
contrafaz num olhar de cataclismo,
atrozes e cínicas evidências.

Ruminamos, subjugados, a memória
regemos em notas, abismos
ritos desmesuráveis, entorpecidos.

As solidões são nossas vítimas,
amargamos tornados nulos
silenciando particípios e gerúndios.

Eulália Maria Radtke
Do livro: "Lavra Lírica",
Cultura em Movimento Editora, 2000, SC

*"Pentimento" é uma palavra de origem italiana que pode designar repetência, correção ou o reaparecimento, numa pintura, de um desenho que havia sido pintado por cima. Pode também significar dor ou remorso e ainda indicar uma mudança de idéia, proposição ou opinião.
Maria Madalena

‘Interrogação’

2010-12-15T11:18:00.002-02:00

Sozinho, sozinho, perdido na bruma.
Há vozes aflitas que sobem, que sobem.
Mas, sob a rajada ainda há barcos com velas
e há faróis que ninguém sabe de que terras são.

- Senhor, são os remos ou são as ondas o que dirige o meu barco?
Eu tenho as mãos cansadas
e o barco voa dentro da noite.

Emílio Moura
de Itinerário Poético

'INFÂNCIA'

2010-12-15T11:15:00.001-02:00

Eu fui meu
como o espaço
era do pássaro.

Eu me soltava
em cantos e plumas
pelos campos da manhã.

Eu brincava comigo:
eu era eu
e o meu amigo.

Eu me falava baixo
para não espantar
o meu silêncio.

Eu era pequeno
e imenso.

Wilson Pereira
(Minas Gerais 1.949)

Poema de Raul de Leoni

2010-12-15T11:13:00.001-02:00

Ao menos uma vez em toda a vida
A Verdade passou pela alma de cada homem...
Passou muito alto, muito vaga, muito longe,
Como os fantasmas, que mal chegam, somem,
Passou em sombra, num vôo refletida
No espelho da água trêmula de um rio...

Sombra de um vôo na água trêmula: Verdade !
Passou uma só vez em toda a vida
E sempre dessa vez a alma dos homens
Estava distraída,
E não reconheceu na sombra desse vôo
A ave ideal que planava no alto azul...
Quando volveu os olhos para a altura
Ela já ia desaparecendo...

Dela nada ficou no olhar triste dos homens,
Nem a lembrança de seu vulto incerto...
Passou uma só vez em toda a vida !
Sombra de um vôo na água trêmula: Verdade !
E esse vôo,
Que nunca mais voltou no mesmo céu deserto,
Nem ao menos deixou a sombra dentro d`água...

Raul de Leoni

'À VONTADE'

2010-12-06T11:10:00.001-02:00

Não seja por isto, noite.
Melhor é que desças com toda a tua treva.
As portas se fecharam, ninguém rompe os cadeados,
ninguém estende a chave, e tudo é isolamento.
Mas talvez a ferrugem tenha inutilizado todas as chaves
ou as fechaduras, como se diz habitualmente, se zangaram.

Não seja por isto, todavia.
Melhor é que desças,
imensa ave cega sobre os cegos telhados.
Que agora eu converso moveis hirtos nas salas desertas.
E ouço um canto de pássaro empalhado.
Que agora, se alguém chegasse,
me ouviria dizer nitidamente: “Natanael, o tresloucado.”
E Natanael não está presente, é apenas mais um morto num mundo todo de mortos.

Não seja por isto, noite.
O tempo se esfuma.
As cortinas se agitam
ao vento de outras noites.
Especialmente ao vento de outras noites de noivado.
De núpcias.
Não desta, que é como um corredor que não leva a nenhuma porta,
e dentro do qual nos entrechocamos perplexos e desfigurados.
Não desta que nos acicata e magoa com o seu frio que positivamente não é
daqueles que os vivos toleram,
que emerge de trevas ainda mais densas e crispadas.
Mas não seja por isto, noite.
Se até com os mortos é possível encontrar uma razão qualquer de entendimento,
pelo menos a discreta cumplicidade do silencio,
também contigo que te rompes e te destróis como a polpa de um fruto que apodrece,
também contigo que és como uma velha paralitica de xale negro e vestes esgarçadas,
que te quedas contemplando não se sabe que outra
e espectral cidade.

Não seja por isto, noite.
Melhor é que desças. Com toda a tua treva.
E entre nós – embora ressabiados e feridos – até que poderás ficar à vontade.

Pois de qualquer modo há em ti um frêmito de vôo informulado,
grande ave de asas cegas...

Somos teus, como sabes, todos te pertencemos, constrangidos embora.
Mas não seja por isto.
A casa é tua – como nestes domínios é habito dizer aos amigos –
e poderás ficar à vontade.

Alphonsus de Guimaraens Filho
In: Só a noite é que amanhece

SIM, EU TENTO*

2010-11-28T10:38:00.005-02:00

Sim, eu quis escrever
um poema alegre.

...Sim, eu quis antever
um poema alegre.

Sim, eu quis até viver
um poema alegre.

Mas, a vida me impôs
uma tristeza imensa.

A vida me expôs
uma franqueza intensa.

Então, não havia escolha:
como a tristeza no bolso,
esmago a ausência insana.

Mas eu quis, sim, escrever
um poema alegre.

Apenas um, porque é preciso:
enquanto ainda sobrevivo.

*Jairo De Britto,
em "Dunas de Marfim"

DESCONHECIDO

2010-11-19T18:24:00.001-02:00

Sou o pensamento
O vento soprando forte
O barco da sorte
O sorriso da alegria
A força da magia
A dor do fraco
O segredo do forte
O medo da vida.

Guimarães Rosa

João Guimarães Rosa
Nasceu em Cordisburgo, 27 de junho de 1908 —
faleceu no Rio de Janeiro, 19 de novembro de 1967,
foi um médico, escritor e diplomata brasileiro.
Autor de contos e livros marcados pela presença do sertão como palco das ações. Sua obra ficou marcada pela linguagem inovadora, utilizando elementos de linguagem popular e regional, com fortes traços de narrativa falada. Tudo isso, unindo à sua erudição, permitiu a criação de inúmeros vocábulos a partir de arcaísmos e palavras populares, invenções e intervenções semânticas e sintáticas. É considerado por muitos críticos um dos maiores escritores brasileiros de todos os tempos, ao lado de Machado de Assis.

Solidão

2010-11-19T18:14:00.002-02:00

Velha flauta geme e chora,
Ora temas melodiosos,
Ora acordes vigorosos,
Saudando a vinda da aurora.

Todos dormem muito embora
Aqueles sons tão chorosos
Vão morrendo, vagarosos,
Até ficarem de fora.

No horizonte, o sol se ensaia
Tornando belo o cenário,
Nesta manhã junto ao mar.

Como é linda a branca praia,
Por onde assim solitário
Estou desde o madrugar.

Santos, Outubro de 1949.

Ives Gandra

'VI' - Lindolf Bell _

2010-11-19T18:01:00.002-02:00

Atravesso compêndios,
currículos, apostilas
de silêncio
e minha sombra pisada
por outra sombra
também feita de tudo
e nada
Atravesso simulacros
e arranco o lacre da palavra

Pois menor que meu sonho
não posso ser

atravesso o avesso
E meu barco de travessias
é a palavra terra
cercada de água por todos os lados

Pois menor que meu sonho
não posso ser

Estou do lado de lá da ilha
Aqui disponho de mim
e conheço meu próprio acesso
Aqui conheço a face inversa da luz
onde me extravio
e não cessarei jamais

Pois menor que meu sonho
não posso ser.

Lindolf Bell
In ‘Código das Águas’

Lindolf Bell nasceu na cidade de Timbó, Santa Catarina, no dia 02 de novembro de 1938, e veio a falecer aos 10 de dezembro de 1998, em Blumenau, Santa Catarina. Ainda criança sua mãe o alfabelizou em alemão. Nos anos seguintes estudou em sua terra natal e em 1953, iniciou o Curso Técnico em Contabilidade de Blumenau, que concluíu em 1955. De volta a Timbó, ao Exército. Fez o curso de Ciências Sociais na Universidade Federal do Rio de Janeiro – UFRJ mas não chegou a concluir. No ano seguinte, retorna a Timbó. Em 1962, iniciou seus estudos no Curso de Dramaturgia na Escola de Arte Dramática de São Paulo, no qual se formou em 1964.

COM PASSOS DE SONHOS*

2010-11-09T11:41:00.003-02:00

(Primeiro Rascunho)

I

...Sobrevoando a floresta,
que acolhe e alimenta seus sonhos,
vislumbro curso e recursos do rio que,
de janeiro às águas de março,
acalentam os animais que povoam,
da minha menina esperta,
toda a fronte e fortes ombros.

II

Sobrepesando a festa,
descubro cobras e ursos,
paturis e gansos, garças e peixes
que habitam o lago à espreita
dos humores de águias e tigres:
que invadem o aquário secreto
da minha mulher, amante, sol, lua,
prima e vera cigana menina.

III

Tanto quanto tão pouco sei,
ela caminha sobre nuvens travessas.
Sobrenado e circundo sua íris, sua boca;
afago seus olhos e seios salgados.

IV

Insone e alerta, eu sei daquilo que poupa
e alimenta seus sonhos!
Então, devoro suas dálias,
dunas, fauna, cartas e cores avessas...

(Portanto, quando ela adormece,
eu Sou - e algo mais Sei!)

*Jairo De Britto,
em "Dunas de Marfim"

Levam o amanhecer

2010-11-06T21:03:00.001-02:00

Partem.
E levam consigo a memória
de nosso amanhecer.

A quem dirigir
a pergunta mágica:
Lembra-se?

Quem,
entre os jovens,
acreditará
que fomos jovens também?

Helena Kolody
In: Poemas do Amor Impossível

A miragem no caminho

2010-11-06T21:01:00.001-02:00

Perdeu-se em nada,
caminhou sozinho,
a perseguir um grande sonho louco.

(E a felicidade
era aquele pouco
que desprezou ao longo do caminho).

Helena Kolody
In: Poemas do Amor Impossível

"XI"

2010-11-03T21:44:00.000-02:00

Novembro lava a alma
e as flores do Guapuruvú
respingam na tarde.
Logo, a lua dá o ar da graça
e entre os galhos da árvore
amorosamente se enrosca.
O universo embala então a terra
e os pássaros
sonham abóbodas iluminadas.

F.Campanella
da série 'Efemérides'

Photo 'Guapuruvú' (Schizolobium parahyba)
by Fernando Campanela.

MEMÓRIA

2010-10-26T20:09:00.001-02:00

Na longínqua tarde
ledas conversas de seda
saudades saudades...

Delores Pires
In: O Livro dos Haicais

'ALMA'

2010-10-24T19:53:00.001-02:00

Se eu pudesse fugir à planície da vida...

Como um arranha-céu de fronte de granito,
Iria projetar uma estrutura de aço
Para a cintilação remota das estrelas,
Para a serenidade inefável do espaço.

(1977)

Helena Kolodi
em 'Correnteza'

OLHOS D’ESPANHA

2010-10-21T17:44:00.004-02:00

Mergulho em seus olhos
um amor de inteira argúcia:
medo, desespero, arte-ofícios.

Mergulho em seus olhos
um mar de nomes inéditos:
cometas, algas, êxtase, suicídios.

Mergulho em seus olhos
uma língua afiada em riste:
verbos, substantivos, pronomes;
oceanos de silêncio e silício.

Mergulho em seus olhos
arcanjos de nuvens e neve:
retalhos, letras, sussurros;
restos avessos da inútil paixão.

Submerso em seus olhos,
desnudo e descubro seu corpo:
então, sua beleza me resgata
do pântano das sobras e sombras.

Jairo De Britto,
em "Dunas de Marfim"

TRAVESSURAS DO TEMPO

2010-10-19T20:20:00.002-02:00

Ronco
de trovões.
Coriscos
cruzam
a atmosfera.
Um clarão
morre
no além . . .
Vento
que balança
as arvores.
Pássaros
fugidios.
Pessoas
fogem
no tempo . . .

Delores Pires
In: A Estrela e a Busca

Saudades

2010-10-14T17:39:00.003-03:00

saudades não morrem, envelhecem
no peito
nas gavetas
nos baus... nas estantes...
as dores passam, as saudades ficam
no fundo da gente
em algum cantinho escondido
exalando aquele cheiro de musgo verde.

£una

"X" da série Efemérides

2010-10-14T10:36:00.004-03:00

(Caesalpinia peltophoroides-Sibipiruna)

Outubro in memoriam:
coração ebuliente de amor.
Sibipirunas então floridas
davam o tom.

Outubros,
a premência dos ciclos,
Sibipirunas em reflor.

Mas o tempo, o tempo
Vai colhendo distância
E esculpindo eternidade.

F.Campanella
Poema da série 'Efemérides'.

'SONHO'

2010-10-11T20:38:00.001-03:00

Da tua branca e solitária ermida
Por caminhos de céu que a lua esmalta-
Desces –banhada dessa luz cobalta-
O linho d’asa abrindo sobre a vida.

Nada,teu passo calmo,sobre-salta
E quando a mágoa as almas intimida
Das ilusões,a turba renascida,
Em rondas espalha pela noite alta.

E a claridade que se faz é tanta
Que logo a terra fica cheia dessa
Sonora e estranha luz que alegra e canta.

E iluminada de um luar de outono
A alma feliz e impávida,atravessa
A vasta e longa escuridão do sono.

Mário Pederneiras
Rondas Noturnas-1.906

Delores Pires

2010-10-04T16:14:00.001-03:00

Francisco, de Assis,
a ecologia terrestre
roga por clemência...

Delores Pires
4 de outubro – Dia de São Francisco

Farra de cores

2010-09-30T20:48:00.005-03:00

A Primavera se avizinha:
raízes e letras
exigem sua hora e tempo.

Caminho pelo jardim.

Espinhos do alfabeto,
Azaléias da alma insone.

Caminho entre seixos.

Busco o perfeito aquário,
Onze-horas e algas
orientam os peixes.

Pedras, nuvens e letras noir.
Tudo anuncia a Primavera:
discreta, Almíscar, esperta.

Em torno dos homens
entorna suas flores, perfume,
brisa, maresia e malícia.

Palavras azuis sobre o mar.
Sobre o marfim, música,
frases, orquídeas raras.

II

A Primavera caminha anônima
como homens e mulheres na rua,
afoita com tantas luas.

A Primavera espraia
graça entre samambaias,
escala buganvílias, assanha roseiras.

Espio, solene, sapos e flores;
espreito folhagens, livros antigos.

Refaço e traço veredas,
espelho versos contra o sol.

Entre seios de nuas mulheres,
abrigo meus olhos úmidos:

Vermelhos antúrios
em fins de madrugada.

Calculo frações primas e veras;
pernas, seios, trepadeiras e lírios.

Estrelas avessas da manhã,
casuarinas de sonhos.

III

A Primavera se avizinha:
enlouquece românticos e céticos,
com sua farra de cores;
seu derrame de felicidade.

Jairo De Britto,
em "Dunas de Marfim"

CANÇÃO DO EXÍLIO

2010-09-27T10:51:00.000-03:00

Alma,
Pássaro solitário,
Como é difícil abranger-te!
Nem sei como defender-te,
Incomensurável que és.
Num só crepúsculo,
Passeias todas as paisagens,
Visitas todas as terras,
E te recolhes triste
À morada que te serve
De cárcere...

Dantas Mota,*
De Planície dos Mortos (1945)
*Nascido em 22 de março de 1913, em Aiuruoca, cidade do Sul de Minas Gerais, a 370 quilômetros de Belo Horizonte, José Franklin Massena de Dantas Motta viveu mais de meio século dedicando-se à poesia e ao direito.
(1913-1974)

MAIS UMA PRIMAVERA

2010-09-23T22:32:00.002-03:00

Mais um ano de intensa labuta,
Nesta vida muito bem vivida.
Sem nunca fugir da disputa,
Com a cabeça sempre erguida.

Mais um ano de tristeza,
Resistindo para não fraquejar.
Rogando aos céus por firmeza,
Para com rigor suportar.

Mais um ano de alegria,
E muita paz no coração.
Desfrutando da primazia,
De viver com amor e emoção.

Obrigado Senhor com louvores,
Por me dardes os bens, meus afetos.
Glorificando-me a vida com amores,
Minhas mulheres, filhos e netos.

Eu vos agradeço Senhor nesta hora,
Por ser real, e não uma quimera.
A graça de estar aqui, e agora,
Vivendo mais uma primavera.

23/09/2010

R.S. Furtado.
(1942-Natal-RN)

Parabéns ao querido amigo e poeta Rosemildo Sales Furtado e seus filhos,
que hoje aniversariam, desejamos e eles muita saúde, paz, amor e realizações.
Visite o blog do poeta:
http://arteemoes.blogspot.com/

2010-09-23T11:02:00.000-03:00

O inverno se esvai.
A primavera se esmera
com flores e haicai...*

Delores Pires
* Dedicatória de lançamento
de O Livro dos Haicais (21.9.2001)

Primavera

2010-09-21T10:58:00.002-03:00

Setembro entrou pela janela adentro,
com um puro frescor de primavera.
Inunda-se de luz toda a paisagem
e o meu canto transborda à tua espera.

A doçura da tarde é uma carícia.
Entreabrem-se flores docemente.
As nuvens estão nítidas e imóveis
no céu azul aberto à minha frente.

Há murmúrios e vozes pela rua.
Frescos risos distraem meus ouvidos
e ficam borbulhando como fonte
ou como choque de cristais partidos.

A ternura contida de meu peito
ameaça transbordar dentro da tarde.
como um rio fugindo de seu leito.

Minha pobre ternura ignorada,
minha heróica ternura impressentida,
teima em mostrar-se como a primavera,
pensa em tocar de leve a tua vida.

É difícil ser poeta e ser mulher.
É difícil cantar sem revelar.
Pode o poeta contar o seu segredo,
mas a mulher o seu deve guardar.

A ternura contida de meu peito
ameaça transbordar dentro da tarde,
como um rio fugindo de seu leito.

Fecharei a janela à primavera
e calarei o poeta nesta tarde,
para que o sonho em nada me perturbe,
nem meu canto transborde à tua espera.

Lila Ripoll
in Poemas e Canções.

SONETO 4

2010-09-20T20:18:00.002-03:00

O tempo é a gente – uma pessoa amiga
Com quem convido rumos a um novelo;
Pessoa longamente agora e antiga
Na esperança – retrato sem modelo.
Mas quando alguém se desenreda e morre
Em cada ponta a ponta que se escoa,
O tempo é como uma pessoa escorre
Da gente. E a gente nasce outra pessoa!
- “Alô espelho, aqui falando outrora
( Porque eu não disse não à tua espera? ).
Responde – quem morreu como quem era?”
É assim que o tempo desarruma –
Quatro pessoas, duas ou nenhuma?

Homero Frei
In: Interior do Tempo

Pássaro e Mulher

2010-09-17T12:28:00.002-03:00

Quem me prende
mais do que a terra?
Impossível o vôo
agora.
Quente fremente
a intenção de alguém.
Desfez-se a palidez
perdi meu vôo
nas grades de seu peito.
Aprísiona-me - grilhão -
o seio suave e
no calor do instante
a união.

Dora Ferreira da Silva
(1918—2006-SP)

Mulher e Pássaro

2010-09-17T12:25:00.002-03:00

Linha invisível
liga-me àquela andorinha:
tato percorrendo
um trajeto
de comunhão. O pássaro
debate-se em meu peito.
Ou coração? A andorinha
se esvai na tarde. Leva consigo
o que não sei de mim.

Dora Ferreira da Silva

Chamar Pássaros

2010-09-17T12:22:00.001-03:00

Chamar pássaros com o alpiste
de amá-los. Eles pousam nos parapeitos. Nem
sombra de medo nessa aproximação.
Quase me sinto gêmea do que são parados
à beira da janela ou saltando no telhado
recém-chegados.

A cordialidade dos pássaros é

sutil:
afloram o coração de quem os ama.

Dora Ferreira da Silva

"IX"

2010-09-16T12:14:00.001-03:00

Setembro floresce em sapucaias,
vórtice de abelha
em aroma roxo-lilás.
Logo a flor será cumbuca de fruto.
Bendito o tempo entre floração e semente,
doce a amêndoa
do beijo que eu consigo roubar.

Fernando Campanella
da série 'Efemérides'

MEU BARCO

2010-09-13T10:52:00.002-03:00

Ele sempre chega,
quando meus sonhos canções
florescem verões.

Sempre parte,
quando lágrimas estrelas
escurecem meu poente.

Meu barco hoje,
só quero-o em brinquedo,
namorando em minhas águas. . .
. . . não quero vê-lo navegar!
. . . ilusões p’ra longe levar?
e talvez,
nunca mais voltar?

Alvina Tzovenos
In: Buscas de Infinitos

'TÉDIO'

2010-09-10T11:31:00.003-03:00

Tudo se acaba aos nossos olhos perto
Numa brancura que de ver nos cansa,
Como se então de névoas um deserto
Se abrisse assim sem luz nem esperança.

E nessa névoa que nos deixa incerto
E num abismo sem sentir nos lança,
Como se o olhar se visse então coberto
Sentimos se apagar nossa lembrança.

Sentimos um torpor indefinido,
Um vago sentimento adormecido
Como da morte as frias mãos felinas.

E nesse triste desalento infindo
De todo o céu sentimos ir fluindo
Neblinas e neblinas e neblinas...

Saturnino de Meireles
De Astros mortos (1903)